Перед ними всплывает Гарсиа в янтарном сиянии, омывающем его со спины и превращающем в привидение.

– Твою мать, ты его нашла! Рама, ты тут?

– Клиент…

– Он меня вспомнил! Охрененно рад тебя видеть, дружище. Я думал, ты уже покинул сей бренный мир.

– Пытался. Она меня не пускает.

– Да, мы все извиняемся, но твоя помощь очень нужна. Только ты не напрягайся, чувак. У нас получится. – Он оборачивается к Кларк. – Что нам понадобится?

– Медотсек готов?

– Одна сфера загерметизирована. Вторую оставили на случай, если кто сломает руку.

– Хорошо. Свет придется выключить – во всяком случае, на первое время. Даже наружное освещение.

– Легко.

– …Чарли… – щелкает Бхандери.

– Я тут, дружище.

– …будешь моим техником?

– Не знаю. Могу, наверное. Тебе нужен техник?

Маска Бхандери поворачивается к Кларк. В его манере держаться что-то резко изменилось.

– Отпусти меня.

На этот раз она подчиняется.

– Сколько я не бывал внутри? – спрашивает он.

– Думаю, недели две. Самое большее, три.

По меркам рифтеров, это хирургически точная оценка.

– Могут быть… трудности, – говорит им Бхандери. – Реадаптация. Не знаю, смогу ли я… не знаю, в какой степени я смогу вернуться.

– Мы понимаем. – жужжит Кларк. – Только…

– Заткнись. Слушай. – Бхандери дергает головой – движение рептилии, уже знакомое Кларк. – Мне понадобится… толчок. Помощь в начале. Ацетилхолин. Еще… тирозингидроксилаза. Пикротоксин. Если я развалюсь. Если начну разваливаться, вам придется мне это ввести. Поняли?

Она повторяет:

– Ацетилхолин, пикротоксин, тиро… м-м…

– Тирозингидроксилаза. Запомни.

– Какие дозы? – спрашивает Гарсиа, – и как вводить?

– Я не… черт, забыл. Посмотри в медбазе. Максимально рекомендованная доза для всего, кроме гидрокси… лазы. Ее вдвое больше, наверное. Думаю, так.

Гарсиа кивает.