Снова шаг вперёд. Его жестокая ладонь в моих мокрых волосах. Сжимает их, тянет, наклоняя мою голову назад. Наклоняется так близко, что я ощущаю жар его кожи каждой клеточкой тела.

– Нашего ребёнка.

Прикрываю глаза. Перевожу дыхание.

– Я не смирюсь с этим.

– Тебе придётся.

– Я твоя жена, а не заключённая. У меня есть право. Право уйти от тебя.

– Кто тебе позволит, Ярина? – из груди вырывается тяжёлый рык.

Конечно, он не позволит, но… я устала. От этого холода, от этой отчуждённости. От собственнических замашек. Я не его вещь. И не игрушка.

Только Мирон так не считает. Врезается властно в мои губы. Насилует их до боли в груди, в мышцах. Внутри всё рассыпается. От разочарования к себе. После того, что он сделал, я по-прежнему чувствую к нему любовь.

Это притяжение убивает. Особенно сейчас. После того, что он сделал я отвечаю на поцелуй. Жмурюсь, ненавидя сама себя, но целую, растекаясь перед ним лужицей.

Последний раз. Последний грёбаный раз, когда я почувствую его рядом. Перед тем как сделать всё, чтобы разрушить нашу отравляющую связь.

Он сошёл с ума, помешался на своей навязчивой идее завести собственного ребёнка.

Снова в голове тот разговор.

И ладони утыкаются в его плечи. Отталкиваю, делаю шаг назад, вытирая демонстративно губы.

– Пошёл в ад, – угрожающе шепчу, вытягивая руку вперёд. А его это только забавляет. Озорной блеск в ледяных серых глазах. Редкость! Из-за этой редкости я ценила все вечера с ним…

– Только если с тобой.

Снова шаг вперёд. Пытается обнять. А я подаюсь в сторону.

Глупая попытка сбежать. Глупая…

Он ловит меня со спины, обвив сильными руками. Под мои отчаянные брыкания кидает на холодную постель.

Тяжело дышу и смотрю на него снизу вверх.

Понимаю, что не сбегу. И его это только заводит.

Он уже на грани.

Грудная клетка вздымается, ноздри раздуваются в нетерпении. Наматывает на кулак пояс моего халата, рассматривая моё тело.

Когда только успел?

– Я не хочу сейчас это обсуждать. Спальня существует не для этого.

– Ага, – саркастически выпаливаю. – А для чего? Для любви? Прости, но сегодня ты убил её всю.

Он выгибает изумлённо бровь. Подаётся вперёд, забираясь на кровать. Рефлекторно ползу назад, пытаясь закрыться халатом.

Мирон перехватывает мои руки. Делает это всегда, когда пытаюсь скрыть безобразное тело. Я его ненавижу за свои шрамы, оставленные отцом.

Мой муж заставил меня полюбить собственное тело, но…

– Я ведь тысячу раз говорил тебе, – вибрирующий тембр проникает в сознание и успокаивает. Теряю бдительность. А пояс халата, который он накручивал на свой кулак, уже обвивает мои запястья. – Не закрываться.

Закусываю губу.

Не могу. Теперь я ненавижу себя ещё больше. За то, что никак не могу забеременеть.

– Твоё тело принадлежит мне, – дёргает за ленту, из-за чего руки летят вверх. А я сама падаю спиной на подушки. Это не первые наши связывания… Но сейчас мне страшно.

Поднимаю ногу, упираюсь ступней ему в грудь. Не даю сделать то, чего он так хочет – привязать меня к кровати.

– Я не хочу тебя, Бодров. Или ты собираешься меня изнасиловать?

Несмотря на мою ногу, делает секундный порыв. Ступня соскальзывает с рельефного идеального тела. Несколько умелых движений – и вот я со связанными руками. Кручу сжатыми ладонями, ощущая скованность.

Паника захлёстывает.

От взгляда Мирона. От его пальцев между моих ног.

Проводит ими вдоль мокрых складок. Я знаю, что уже возбудилась. Но не от этих прелюдий. Его запах действует на меня как афродизиак.

– Кого ты хочешь обмануть? – поднимает ладонь вверх, показывая два мокрых пальца.