А теперь…

Я ничего не говорю. Молча встаю с кресла, не видя перед собой абсолютно ничего.

– Алексей, – зову дворецкого, всё это время беззвучно стоящего в дверях. – Подготовь мне машину. Я буду через десять минут.

– Куда ты собралась? – долетает до меня требовательный голос Мирона.

– К врачу, – вру. Я еду напиваться. Вдребезги. Чтобы забыть этот день. Этот час. Эти минуты.

– В этом нет необходимости. Сиди дома.

Это не звучит как запрет. Но это он и есть.

Сжимаю пальцы в кулаки. Меня всю трясет. От ярости. От злости.

В чём-то он прав. Сегодня я останусь дома. Чтобы в своём состоянии не наделать глупостей. Я вряд ли смогу спокойно сидеть за рулём.

Молча ухожу на террасу. Не в нашу спальню, нет. Сегодня я буду спать в гостевой. А сейчас… Упираюсь руками в ограждение. Смотрю вниз со второго этажа на зелёную цветущую траву.

Больно. Очень.

И внезапно.

Только три дня назад он так любил меня в нашей спальне, а сегодня… это.

Поверить в это не могу.

Падаю в плетёное кресло, прикрываю глаза. Стараюсь не плакать. Боюсь, что увидят и доложат ему. Ему всегда обо всем докладывают. Это ненормально, но я уже привыкла. Он любит всё контролировать.

Поэтому пытаюсь успокоиться. Не плачу. Смотрю на небо, разыскивая там различные фигуры из облаков.

Отвлекает…

Я вновь проваливаюсь в воспоминания.

Прикрываю глаза. Падаю в темноту.

Вырываюсь из неё так же внезапно, когда Алексей накрывает меня пледом.

– Уже холодно, – поясняет.

Взгляд летит в звёздное ночное небо.

– Да, ты прав, – сжимаю в пальцах плед и поднимаюсь со вздохом. Тело слушается с трудом. Но я всё же дохожу до гостевой комнаты. Закрываюсь, иду в душ, вновь прокручивая наш диалог.

Суррогатная мать… Ребёнок…

Это всё кажется нереальным. Но это жестокая правда, а не сказка или сон.

Банальное и ожидаемое настоящее.

Выхожу из душа, различая в темноте комнаты чёрный силуэт у окна.

Усмехаюсь про себя. Это точно настоящее. Мирон стоит в гостевой комнате, переводит взгляд на меня.

– У тебя есть спальня. Так что ты здесь делаешь?

Глава 9

– А мне что, теперь нельзя решать, где спать? – кидаю с вызовом. Знаю, что разговаривать с ним так нельзя. Но не здесь, где никого нет. В спальне мы другие.

Это единственное место, где я могу говорить с ним искренне. Говорить то, что думаю. Орать на него, кричать. Показывать свой поганый характер. Впрочем, я его таковым не считаю. А вот мой муж часто делает на нём акцент.

– Не ёрничай, – смягчается во взгляде. – Это обычный вопрос. Моя жена ночью непонятно где. Этому должна быть причина.

– Ты серьёзно? – не сдерживаясь, выпаливаю. Нервы на пределе. Кажется, зайди этот диалог дальше, я начну кричать. – Несколько часов назад ты сказал мне, что сделаешь суррогатке ребёнка!

Да это немыслимо!

– Не волнуйся, – поворачивается ко мне всем телом. Делает шаг вперёд, пропитывая своим запахом воздух вокруг меня. И снова я вдыхаю его – и будто снова травлюсь. Аромат у него головокружительной. И волшебный. Стоит мне вдохнуть его – я тут же расслабляюсь. Но всего лишь на секунду.

Соберись, тряпка!

Это не твой муж!

– Будет процедура ЭКО. Я не собираюсь тебе изменять.

Его ладонь тянется к моим мокрым волосам.

– Это называется уважение к своей супруге.

Мои пальцы несутся к его руке. Хлёстко бьют.

Так нельзя. Вот это – точно. Даже наедине.

– Ты настолько уважаешь свою супругу, что даже не посоветовался с ней. Не подумал о её чувствах. Ты думаешь, я хочу воспитывать чужого ребёнка?

Молчит. Цепко смотрит на свою ладонь.

Зря я, наверное, это сделала.

Поднимает на меня пронзительный, убивающий взгляд.