От чего снова проклятущими мурашками покрываюсь – настолько я к нему близко.

«Это просто реакция организма, не более!» - напоминаю себе строго, и зажмуриваюсь, когда мы газуем. Асфальт слишком близко, и я чувствую себя и беззащитной из-за отсутствия железной коробки машины, и защищенной…

… потому что Ратмир рядом.

- И где мы? – дергаю за шлем, когда мы останавливаемся на парковке около серого кирпичного здания. – Ратмир, сними с меня этот ужас!

- Тебе идет, - фыркает он, но помогает от шлема избавиться. – Это мой зал для подготовки к чемпионату.

Прелестно.

- А я здесь зачем? Я думала, мы домой едем.

- Мне нужно выпустить пар. Или в зале, или, - парень оглядывает меня сверху вниз, и не заканчивает свою фразу.

Но смысл я понимаю.

Знаю, как мужчины пар выпускают. Спасибо, без меня в этот раз.

- Идем, - Ратмир легко приподнимает меня со своего мотоцикла, с которым я почти сроднилась, и ставит на ноги.

- Драться ты со мной предпочитаешь?

- Если будешь продолжать пререкаться – да. Сейчас разомнусь, а затем, - парень недовольно кривит губы, - мы с тобой поговорим. Снова поиграем в правду.

- Джеб, джеб, теперь кросс, - дурниной орет у меня над ухом огромный лысый качок. – Резче бей, что у тебя с дыхалкой?

Влюбленно смотрю на Карима – тренера Ратмира, и его ругань музыкой льется в мои уши. Вот бы мне решиться, и «обласкать» сына мужа с ног до головы, не стесняясь в выражениях.

Я не могу.

А Карим может.

Ну, хоть приехала не зря.

- Стрэт, хук, хук… твою мать! Соберись, пляшешь как баба!

Похоже, тренер не очень любит Ратмира, раз так орет. Ну и почему он за чемпионский титул будет бороться, раз боксер из него так себе?

Хм, не понимаю.

- Локти береги, не подставляйся!

Смотрю на ринг, и то, что я вижу, мне не нравится. Ратмир и какой-то вертлявый парень кружат вокруг друг друга, налетают с градами ударов. Мне самой почти больно.

- Послушайте, - тяну Карима за плечо, но он не реагирует. – Карим! Может, остановите это?

- Зачем? – спрашивает он, не глядя на меня.

- У Ратмира ведь совсем скоро бой, так? А дерется он не очень. Какой смысл в том, что его еще до чемпионата покалечат?

На меня, наконец, обращают внимание.

Наверное, лучше бы мне молчать, но как бы я ни хотела сама Ратмира отделать – смотреть на все это неприятно.

- Девочка, ты чокнулась? Это тренировка, на снарядах лишь технику отрабатывают, а бой – уже в паре, - сверху вниз глядит на меня тренер с какой-то жалостью. – И Ратмир лучший. Ты знаешь бойца сильнее?

- Но вы ведь сами кричали, что он, - пытаюсь подобрать вежливые синонимы к тем эпитетам, от которых краснела. Но красноречие никогда не было моей сильной стороной, и я замолкаю.

- Ему полезно. Ратмир из тех, кто только силу понимает, - отмахивается от меня мужчина, и снова обращает свое внимание на ринг. – Он не о бое думает. Нельзя с бабами связываться во время чемпионатов, - Карим снова смотрит на меня с укоризной. – Ты его отвлекаешь!

- Я?

Глупости какие.

Это Ратмир меня отвлекает. Приехал, и все кувырком пошло, с ног на голову перевернулось. Моя бы воля – вернула бы все, как было раньше: спокойно, чуть скучно, но предсказуемо.

- Ты!

- Я жена его отца, - холодно отвечаю я, и отхожу от оскорбившего меня мужчины.

И снова гляжу на ринг. Так странно: у Ратмира на ладонях красные бинты, защищающие от травм, но костяшки всегда сбиты. И двигается он красиво, будто и правда танцует: то резко, то плавно, то агрессивно – до дрожи.

Хочется зажмуриться, не смотреть, но не смотреть невозможно.

Ненавижу бокс!

Незаметно для самой себя я приближаюсь все ближе, и ближе к рингу, вокруг которого собрались остальные парни – на вид чуть младше Ратмира. А на противоположной стороне, с другой стороны ринга стоит еще одна девушка – вторая в этом зале, и тоже смотрит на бой.