— Да хрен его знает, — отзывается приятель Драхана. — Что, впервые за полгода, что ли? Может, так, проблемы какие?

Чтоб тебя, проблемы!

Последние двенадцать часов напрочь вышибли из моей головы просьбу Глебова. Собственно, вместе с расписанием, ведь надо быть идиоткой, забыв, что он красуется у нас сегодня третьей и четвёртой парой.

«А где вы завтра будете?»

Беззвучно передразнив саму себя, я дёргаюсь, поймав взгляд Ильи Глебовича, и утыкаюсь в ноутбук едва ли не носом.

— Записываем, — разносится по аудитории его негромкий, но резкий голос.

Блин, может у человека и правда проблемы? А эти идиоты только о бабах думать и способны. Вздохнув, я открываю мессенждер.

«Мам, привет! Вы на выходные чем заняты?»

А что было бы, брось жених незадолго до встречи с родителями меня любимую? Конечно, я бы призналась, даже если стыдно и обидно. А Глебов? А он — взрослый мужчина, стопроцентно из тех, кто физически не может признаться в собственном поражении. И вот такому взять и сказать престарелым родителям, что ничего не получилось? Что два, три, пять лет его жизни и их надежды на внуков можно выкинуть на помойку?

Наверное, ему это сложно, хотя, может, в чат просто вошла моя извечная жалость.

Из груди вырывается ещё один вздох, тяжелее первого.

Помочь ему? После вчера откровенно страшно. И было бы мне противно, неприятно или просто никак, разговор был бы другой. Совсем другой, но, в отличие от мозга, память мне не отшибло. Ту самую, которая прекрасно помнит, что вчера Глебов готов был меня отпустить, вот только… Как-то неуютно открывать в себе такие страсти в таком возрасте. Ладно бы ещё в пятнадцать или там в восемнадцать.

И снова вздох.

У Глебова же билеты вот-вот, к кому он ещё сможет обратиться? Он же не дурак, значит, понимает всю бредовость затеи и всё равно просит помочь. Вот так просто, из-за одного родительского огорчения? Хотя, может, у них и правда совсем всё плохо? Вроде как последняя воля блудному сыну.

— Морозова, на мне функции не написаны. — Насмешка отвлекает от бессознательного рассматривания преподавателя.

Интересно, а Артур будет ревновать, узнав, что я улетела с Ильёй Глебовичем?

***

Звонок с пары звучит как-то неожиданно. Конечно, нормальные-то студенты не улетают в собственные фантазии. Тем более что следующей парой окно, а после физкультура, на которую никто не ходит. То есть, по сути, весело гудя, весь поток с чистой совестью собирается домой.

Весь, кроме меня.

— Илья Глебович?

— Морозова, если вопросы не по лекции, то меня нет, — сунув планшет в сумку, он поднимает голову и тяжело вздыхает, глядя на меня. — Что?

Последний студент выходит за дверь, но даже тогда я не решаюсь взять и вот так просто ему ответить, вместо этого изучая доску за его спиной.

— Маш, прекращай. — Что-то заставляет перевести внимание на Глебова и только потом доходит что. Тон. — Прекращай психовать и кусать губы, это нервирует. Говори что хотела и иди с миром, вон твои однокашники уже в восторге оттого, что не увидят меня до следующей среды.

— В смысле среды? — хмурюсь я, вспоминая, что его пара стоит в понедельник последней. — Вы же говорили…

— Говорил, — впервые на моих глазах откровенно кривится он. — Планы изменились, мне придётся задержаться. — Взлохматив шевелюру, Илья Глебович устало смотрит на меня. — Что хотела-то, Маш? С вопросами к экзамену непонятно?

Вот таким, загруженным и уставшим, он кажется человеком больше, чем когда-либо, хотя решение я приняла и до этого.

— Я… я стану вашей невестой. Фиктивной, — добавляю поспешно, опустив взгляд на столешницу.