— Фантастическая. — Ни капли веселья и прямой взгляд глаза в глаза.

Пауза затягивается, и Маша, тряхнув головой, переступает с ноги на ногу.

— Мне пора, Илья Глебович.

— Издеваешься?

Нет, серьёзно, какой на хрен Илья Глебович?

— А где вы завтра будете? — Вдруг спохватывается она.

— Уже соскучилась? — Дикое, страшное непредсказуемостью желание понемногу, но отпускает, и можно попробовать пошутить.

— Надо же билеты покупать, а мне дать вам ответ, — словно неразумному ребёнку объясняет Маша.

Нет, с этим надо что-то делать, вот такая моя на неё реакция — это сумасшествие. Приятное, возбуждающее, но ни разу не подходящее сорокалетнему мужику.

— Давай телефон.

— 8-953…

— Маш, свой телефон дай, — фыркаю весело, — в смысле аппарат сам.

Она достаёт из кармана гаджет предпоследней модели и, разблокировав, протягивает мне.

— А вам зачем?

— Запишу свой номер. — Действие занимает едва ли полминуты. — Если захочешь, позвонишь и скажешь, что решила. Если нет… — Найду номер в деканате и позвоню сам. — То больше беспокоить тебя я не буду.

Твёрдости в этом конкретном намерении не доверяю даже я сам, но голос звучит уверенно, и Маша успокаивается окончательно.

— До завтра? — Пора заканчивать вечер и валить уже домой. Хотя бы для того, чтобы долго стоять под ледяным душем.

Маша не отвечает, лишь неопределённо улыбается, забирает из моих рук свой телефон и да, скрывается за дверью подъезда.

— До завтра, — отвечаю сам себе и сажусь в машину.

7. Глава 7. Маша

Мне удаётся поужинать, поработать и даже принять душ, оставаясь собой — спокойной и умной Марией Ивановной Морозовой, двадцати трёх лет от роду. Воспитанной в атмосфере всеобщей любви и уважения, самой выбравшей специальность и университет. Тихой, скромной, не лезущей на рожон в силу не воспитания, но характера. Такой, как всегда.

Всегда.

До, заставляющего вскипеть мозг и всю меня, внимания Глебова. И если история с Артуром это тёплый, но ровный и греющий очаг, то вот это вот всё — проснувшийся вулкан, не думать о котором невозможно.

Хотя хочется не думать, потому что каждое мимолётное воспоминание стоит мне до боли закушенной губы, вот только к страху это имеет очень посредственное отношение. О чём, вообще, говорить, если, лёжа под тяжёлым одеялом, поставив на колени ноут, меня нервно потряхивает от Глебовского «в следующий раз мы окажемся в одной постели»?

Со стоном я натягиваю одеяло на голову, опрокинув ноутбук.

Нет, девственницей меня не назвать. Лет в двадцать, когда уже было пора, мы с тогдашним моим полудругом-полупарнем взаимно решили перевести отношения на новый уровень. Лучше бы и дальше дружили, потому что после пары таких попыток по недоразумению названных сексом мы и расстались. К взаимному, кстати, облегчению.

Но то, что исполняет Глебов, носит какой-то запредельный уровень сексуальности! А ещё эта татуировка, которая не даёт мне покоя… Нет, плевать на всё!

Негромкий дзынь, и экран телефона высвечивает сообщение от Артура.

Глупое сердце, застыв на мгновение, берёт знатный такой разбег, а губы сами собой растягиваются в счастливой улыбке. Вот! Вот тот, кто мне нужен — умный, воспитанный, сдержанный Артур Велисов. Мой ровесник и моя влюблённость, у которой есть все шансы стать взаимной.

«Завтра всё в силе?»

Хорошо, что в мессенджере нет кивающего смайла, иначе я отправила бы их пару миллионов. Вместо этого, за два сообщения мы договариваемся встретиться в библиотеке на второй паре, а его «До завтра» греет до тех пор, пока глаза, уставшие от ноутбука, не закрываются сами собой.