— Не надо приезжать, — ложусь на матрас, закрываю глаза. — Со мной всё нормально.

Мы болтаем, наверное, полчаса. Ни о чём. Не касаемся моей зависимости, не обсуждаем покатушки Зары по миру. Говорим о ерунде. И это просто прекрасно! Я будто в прошлое возвращаюсь. Я снова Рамиль Закирович — всегда одетый с иголочки, не матерящийся при женщинах, не пьющий… и даже не курящий. Нормальный мужик, короче. Альфа стаи. Помню, каким был, и хочу снова стать таким. Я сейчас такой, на время разговора с Зарой. Она меня к жизни возвращает — воздух мой.

— Рамиля… — произносит и замолкает.

Только она меня так зовёт. Не Рамиль, не Рамз — сокращённо от имени-отчества, а именно — Рамиля, выделяя голосом как-то по-особенному это «ля». Я кайфую, улыбаюсь.

— Пора тебе уже, да?

— Ага, — вздыхает моя. — Работа.

— Звони мне чаще. Ладно?

Понимаю, что это невозможно, но всё равно прошу. Девочка занята — постоянно в перелётах, переездах. Работа у неё, у деловой колбасы. Опять лыблюсь.

Не хочу, но завершаю звонок. Зарине Закировне пора работать, и мне пора. Спать.

***

Просыпаюсь от странного шума. В прихожей что-то падает, потом гудят два голоса — моей Наташки и нашего соседа с пятого этажа — Жеки. Спросонья не могу разобрать слов, о чём говорят — спорят вроде.

Открыть глаза не получается — тяжёлые веки намертво слиплись. Спать хочется, капец как! Всю ночь в кухне у плиты простояла. Сначала ужин соседу в качестве извинений готовила — с душой, между прочим, а потом для Наты завтрак, обед и ужин впрок. По канонам диеты строго. И ещё булочки пекла… Первая партия сгорела на фиг, потому что я уснула прямо за кухонным столом. Пришлось снова тесто заводить.

В прихожей недовольно и громко разговаривает моя сестра, а я морщусь. Голос у неё мерзкий… Усилием воли отдираю себя от кровати. Где бы сил найти? Почти две ночи подряд почти без сна. Хорошо, на пары сегодня не надо. В этом году только сессию закрыть осталась — первый экзамен через два дня. Сегодня буду усиленно готовиться, а вечером на работу.

Вздыхаю, сую ноги в тапки, накидываю халат и иду любопытствовать, что там за сыр-бор.

Жеки уже нет, входная дверь закрыта, а я стою в прихожей и смотрю на картонные коробки. Их много. Их просто до хрена!

— Нат, а что там? — интересуюсь содержимым.

— Бизнес, — сестра выплывает из комнаты с гордым видом. — Косметикой решила заняться. Торговать буду по своим девкам. Но это сначала по своим, потом пойдёт дело.

У меня веко дёргается. Я даже пальцем придерживаю, чтобы тик нервный не разгулялся. Сетевой маркетинг… Класс!

И тут до меня доходит:

— Наташ, а деньги на бизнес откуда?

— С аренды хаты. Всё в косметику вложила.

Вот как… Значит, соседа-алкаша она выселять передумала, и оплата долга по коммуналке отправляется лесом. Молчу, вопросов не задаю. Смысл? Ната у нас самая умная и всегда поступает правильно.

Сестра вскрывает канцелярским ножом одну из коробок и раскладывает у себя на кровати какие-то тюбики, флаконы с туалетной водой, губную помаду. Смотрит на это богатство задумчиво и тяжело вздыхает. Сразу видно — бизнесвумен.

— Булки испекла? — она поворачивает ко мне голову.

— Да, — киваю.

Тоже смотрю на неё, не въезжая — причём тут булки?

— Упакуй их красиво и неси сюда, — приказывает барыня.

Я снова не задаю вопросов. Хотя их у меня миллион. Зачем ей — диетчице — булки? Почему их надо упаковать красиво? Ещё много вопросов… не про булки. Но я молчу. Скандал мне не нужен.

Иду в кухню, нахожу плетёную корзинку для хлеба, выкладываю на дно красивую салфетку и художественно размещаю пять булочек с корицей. Оцениваю результат — фигня.