– М-да, все страннее и страннее, – пробормотал Сухарев, обошел «тойоту» и сел с другой стороны.

– Перекусить бы! – предложил водитель.

Представитель департамента внутреннего контроля внимательно посмотрел на его похожее на луну лицо с плоским носом – водитель был родом из местной туземной деревни – и спросил:

– Слышал что-нибудь о цыганах?

– Дикие они, – как всегда лаконично ответил тот.

– Тогда поехали перекусим.

«Дело пахнет крупным мошенничеством. Фиктивные адреса, фиктивная регистрация – местные говорят, что в этом замешана банда цыган. Я еще муницпалов опрошу, а потом стоит краевые напрячь. Пусть Богданович пока банк пробьет. Если тут такой масштаб, можно слить весь портфель обратно или пересчитать дисконт».

С характерным звуком сообщение отправилось, несмотря на всего одно деление. Сухарев смахнул с экрана смартфона рамку корпоративного мессенджера и покосился на дымящуюся олдскульную тарелку с оранжевой каемкой, которую только что перед ним поставил Александр – так звали водителя, несмотря на совершенно не-александровую внешность.

– Рыба, – коротко обрисовал обеденные перспективы он и сел напротив с точно такой же тарелкой, на которой вперемешку с тушеными овощами лежали аппетитные ломтики белого рыбного филе без единой косточки.

Сухарев отложил смартфон в сторону и осторожно наколол маленький ломтик филе на древнюю вилку. Понюхал, поморщился – больше инстинктивно, ибо антураж придорожной кафешки для водителей-лесовозов не обещал совершенно ничего хорошего, – и положил в рот.

– Да ладно, – искренне удивился москвич и отправил в рот кусок побольше.

– Это ж сибас! – ответил Сухарев на вопросительный взгляд водителя. – Наисвежайший сибас. Я на Сардинии такой ел в последний раз! В Москву уже перемороженный привозят, мертвечина жесткая. А тут… Откуда?

– Да, странная рыба, – согласился Александр, осторожно жуя.

– У вас что, тоже водится такая? – принялся допытываться у водителя Сухарев.

– Нет, это не местная рыба, – со знанием дела ответил тот. – Тут река. Тут нет такой рыбы. И на море такой нет. Наверное, купили.

– Купили? – Сухарев ухмыльнулся, быстро очистил тарелку и подошел к высокому прилавку, за которым стояла хрестоматийная деревенская дева с роскошными русыми косичками, спадающими на плечи из-под пластикового продавщического колпака, и зияющими дырами на месте двух отсутствующих зубов в беззаботной улыбке.

– Прошу прощения, – обратился Сухарев к деве, – мне очень понравилось ваше блюдо. Хотел поблагодарить вашего ше… Повара.

– А это я! – искусно заливаясь румянцем смущения, ответила дева и принялась кокетливо теребить длинными мозолистыми пальцами косичку.

Молодой человек одарил повара обворожительной улыбкой и спросил:

– А где вы берете такую чудесную рыбу? Если я не ошибаюсь, это средиземноморский сибас.

– Си-бас? – переспросила дева и чуть замялась. – Ой, я не знаю, это хозяин у цыган брал с заимки. А сейчас и не знаю, где брать будет.

– А что, у цыган с заимки возникли перебои с сибасом? – уточнил Сухарев, заинтригованный столь разносторонним участием неких цыган в жизни местного населения даже больше, чем, собственно, редкой для этих краев рыбой на обед.

– Ой, ну вы что, не слышали? – девушка округлила глаза и, перейдя на шепот, выдала Сухареву страшную тайну. – Их же выгнали с заимки позавчера. Я сама с Сидимы, так что много не знаю. Но слышала: там весь Обор как один встали! Прямо революция! Махач был, выстрелы. Порезали кого-то. Насовали им…

Остросюжетный, по меркам придорожного кафе для лесовозов, рассказ занял некоторое время. Конечно же, очаровательный слушатель в столичном прикиде выражал неподдельный интерес и тщательно округлял глаза по случаю особо ярких эпизодов. Помимо интереса к описываемым событиям, слушатель проявил интерес и к косичкам, которые рассказчица теребила все энергичней, и смущенно скользнул умными (не то что у сидимских гопарей) голубыми глазами по небрежно зашнурованному декольте модной китайской блузки. И вообще он был таким милым и интеллигентным, но с большими загорелыми бицепсами, которые наполовину закрывали закатанные рукава клетчатой рубашки, что не ответить на пару дополнительных вопросов дева просто не могла. И спустя пару минут она с томной улыбкой провожала взглядом пылящий «краун», попутно составляя новый рассказ, что поведает вечером сестре, а в субботу – подругам на дискотеке. Рассказ о загорелом столичном красавце, агенте ФСБ (ну а кому еще нужны эти проклятые цыгане после грандиозного махача накануне), который глаз не сводил с её упругих…