и копоти
ОН
сочиняет
стихи.
Мрачные,
пьяные,
нищие,
рваные
с привкусом
серы и лжи.
Кровью
чернильною
смело и рьяно
перьями
режет
листы.
Снова и снова
марает бумагу —
мысли
быстрее
пера.
А на карнизе
в плену полумрака
ждёт
терпеливо
ОНА.
Завтра ОН явит
целому миру
новый
шедевр
в стихах.
Слава и деньги,
лавры и лиры
будут
валяться
в ногах.
Завтра ОНА
развернёт свои
крылья
и унесётся
вперёд —
новым поэтам
шептать сны и были
целую
ночь
напролёт.
Про осеннюю хандру
Мне сегодня что-то августнулось.
Сентябрит с неделю календарь.
В голове одна сплошная дурость!
Есть права? А может, всё же тварь?
Кто здесь судьи? Есть ли адвокаты?
Что нам делать? Кто тут виноват?
И куда рассветы и закаты
Манят нас, поэтов, наугад?
Отпустить, а может быть, запомнить
Ту девчушку, что тревожит сны?
Написать сентябрьскую повесть
Или рухнуть в спячку до весны?
Я заметил, как на стройном клёне
Чистит шубку чернопёрый грач.
Осенью они летят на море —
Ты летишь в сплиновость и глинтвач.
Укрываешься колючим пледом,
Что в шкафу за лето съела моль.
Всё читаешь грустные сонеты
И шерстишь романы про любовь.
Встань уже и выгляни в окошко,
Надевай джинсовку и штаны,
Собирайся в лес, бери лукошко —
Режь! С себя хандру, с земли грибы!
Маринуй, закатывай их в банки.
Пригласи друзей своих в кино.
Кто здесь судьи?.. Есть ли адвокаты?..
Сентябрю, поверь мне, всё равно.
Красимира Борисова
Пушкинские Горы, Псковская обл.
Вид из окна
Чернота, асфальт – земле обуза.
Всё одно – что в небе, что в земле.
Как перед грозой мир тонет с грузом…
Есть ли где-то грозы в феврале?
Эта грязь прилипнет к окнам,
Мимо проезжающей весны.
Север спит. Как жаль, что не дал Бог нам
В феврале бушующей грозы.
Так бы откричалась во всю душу,
Разлетелась, размахнулась я…
А мой друг меня, кивая, слушал
За оградою монастыря.
Я умыла бы от мела руки
Не под краном – в жестяном котле.
Не было для нас бы большей муки,
Чем не петь с грозою в феврале.
Я хочу, чтоб верный друг мой рядом,
Чтоб я слышала, что он шептал,
И глядел в глаза, и спорил с градом
Надоедливым, что в дверь стучал, стучал…
Мы одни б ту тайну знали,
Что зовёт нас на природе жить.
Мы б смеялись. В городах ли
Жизнь унылая нас собрала тужить?
Жаль, что глупо. Тривиальна повесть:
Где-то в полночь закипает чай;
То ли сердце, то ли плачет совесть
(Страсть капризна, только ей кивай).
Календарь и год. И позапрошлой
Нахожу субботу в феврале…
И скажу себе: не так уж сложно
О грозе мечтать в тепле. В тепле?..
Василий Боровиков
Карабаново, Владимирская обл.
«Осенней ночью на рыбалке…»
Осенней ночью на рыбалке
Смотрел я в тёмный небосвод.
Там самолёт, включив мигалки,
Вершил неспешный свой полёт.
Там тёмным клином гуси плыли,
От злых охотников таясь,
И там такие звёзды были,
Каких не видел отродясь.
Я тишину ночную слушал,
Устав от суматохи дня,
А звёзды ярко и бездушно
Смотрели сверху на меня.
Я слышал вечности дыханье,
И, отражённая рекой,
Вся бесконечность мирозданья
Дарила мне ночной покой…
Но тут затренькал колокольчик,
И спиннинг выгнулся, треща,
А значит, с лирикой покончим,
Пришла пора тащить леща.
Осень. Середина октября. Солнечный день
Уже порою лёд, прозрачный, тонкий,
Зеркалит гладь холодных тихих вод.
И писк синицы, радостный и звонкий,
Летит в бездонный синий небосвод.
Уже поутру инея полоски
В траву ложатся ранней сединой,
Но как на солнце светятся берёзки,
Сквозь золото сияя белизной!
Крик журавлиный в тишине стихает,