Всё, что происходило в последние месяцы в России, вызывало у Марии негодование и протест: откровения Макаревичей, Покровских, когда-то любимых ею Арбениных, Шевчуков…Пусть Галкин оказался последней сволочью, этого можно было ожидать, но рокеры! Да… Измельчал российский рок, утратил главное: патриотический стержень, дух бунтаря – бессребреника. А может, и не было его вовсе? Потекли «деятели культуры» по задворкам, расшмыгались по Польшам, Израилям, Латвиям, прикрылись фиговыми листками, да только срам не прикроешь. Побежали, открещиваясь и отплёвываясь от Родины. А Родина – она как мать. Лелеяла, воспитывала, кормила, на ноги ставила, а как состарилась, захворала, обеднела, так и стыдно им рядом находиться, признаваясь, что они её дети. И останутся они без роду, без племени, захотят вернуться, а некуда, нет у них больше Матери-Родины, предали они её за зарубежные турне, аншлаги, гонорары. «Стыдно за таких детей тебе, Россия? Вот и мне стыдно», – с горечью рассуждала Мария, бредущая по улицам Докучаевска. Она не была здесь восемь лет. Город почти не изменился, разве что жителей стало меньше да некоторые магазины закрылись, город словно застыл в тех далёких советских временах…

У Марии нет своих детей, но есть ученики, которые не убегут, не предадут, останутся защищать свою республику и верными будут ей до последнего вздоха. Это не бравурные слова, а их яркая и, увы, короткая жизнь.

Смерть… Все эти годы она рядом. И ты чувствуешь её дыхание, но никогда не знаешь, на кого падёт её выбор.

Когда умирают старики, ты скорбишь, жалеешь об их уходе, но в конце концов смиряешься. Потому что это неизбежно, никому ещё за тысячелетия не удавалось обмануть смерть. А вот когда умирают молодые, ещё толком не изведавшие жизни, не проросшие корнями – на сердце залегает тоска и давит тебя… Особенно когда уходят твои ученики.

Мария всегда будет помнить мальчишку, жившего когда-то в среднем подъезде её дома, ходившего в школу, помогавшего по хозяйству своей бабушке. Скромного, такого, что весь на ладошке, виден до донышка, до своего доброго сердечка. Мать его развелась с отцом, осталась жить в посёлке, а отец в Мариуполе, и мальчишка разрывался между ними, и к матери тянуло, и без отца не мог. У матери теперь новая жизнь, и появился у Виктора отчим. И у отца другая семья, а значит, и мачеха. И там он чужой, и тут уже не свой.

Май 2014-го бросил его в самую гущу Мариупольских событий, когда 9-го мая украинские танки расстреливали вышедших на проспект Металлургов людей. Они шли с георгиевскими ленточками, с красными флажками. И это после 2-го мая в Одессе, где заживо сожгли куликовцев! Не побоялись, вышли, дали о себе знать. И пошла плясать гусеничная техника по проспекту, разгоняясь в толпу. Раздались первые выстрелы, начали падать раненые и убитые. Возле пивной палатки на асфальте лежал пожилой мужчина с простреленной головой, лужа крови под ним на спуске лилась дальше, как бы рисуя дорожку. Ослеплённые увиденным люди бестолково метались из стороны в сторону, не понимая, что делать. Появилась скорая помощь, кто-то вызвал к раненым, но солдаты в оцеплении стали стрелять по машине, отчего люди уже закричали в один голос:

– Фашисты! Что ж вы делаете? Куда стреляете, сволочи?!

О сгоревших в Одессе сегодня знает весь мир, говорят, правда, что русские сами виноваты, себя сдуру подожгли, да только уже мало кто в это верит. Жуткие кадры вакханалии под Домом профсоюзов обошли не один интернет сайт, а из интернета, как известно, ничего не пропадает бесследно.