Откуда он знает мое «имя»? Он же не мог видеть карточку. Не мог и…

Какая странная маска. Закрытая. Абсолютно глухая. Выкованная из очень темного металла. Даже прорези для глаз не сразу замечаю.

Незнакомец облачен в черное. Никаких других оттенков.

Кто он? Почему сам без карты? Как его зовут?

9. Глава 9

- Кто тебя обидел? – раздаётся ровный вопрос.

Без чувств. Без тени эмоций. Обдаёт холодом и в жар окунает. Гремучее сочетание. Безумное, бешеное.

Мой пульс зашкаливает. Ощущение, будто уши закладывает. Сквозь тягучую пелену все происходящее воспринимаю.

Этот голос кажется удивительно знакомым. И чертовски чужим.

- Кто?

Я даже не уверена, что он реально это произносит. Возможно, путаю очередной вопрос и жесткий толчок крови в затылок.

Легкое прикосновение жалит, заставляя вздрогнуть. Оторваться от разглядывания маски, переместить взгляд ниже. На своё запястье.

Незнакомец проводит указательным пальцем по красному следу, который вскоре станет темным и превратится в синяк. Замечаю, что на нем надеты чёрные кожаные перчатки.

- Я не люблю, когда обижают женщин, - произносит мужчина, разрывая тактильный контакт.

Как один и тот же голос может тревожить и успокаивать? Действовать на нервы и расслаблять? Он будто вводит в транс, в гипнотическое состояние.

- Кто вы? – спрашиваю, безотчетно стараясь поймать его взгляд, изучить темные глаза в зияющих прорезях железной маски.

Напрасно. Металл создаёт удивительный эффект. Резные узоры преломляют отблески свечей. Точно оптическая иллюзия. Особенно сильно чувствуется здесь, в полумраке. Невозможно долго смотреть. Больно становится. Причудливая игра света и тени доводит до слез. Заставляет смежить веки, заморгать, потерять остроту зрения.

- Ты можешь называть меня Граф, - эта фраза отзывается внутри меня волной бесконтрольной дрожи.

Я рефлекторно жду продолжения. Гадких слов. Развязных приставаний и предложений. Но нет, ничего такого не происходит, и близко подобного нет. Мужчина просто обходит меня, следует дальше.

Наблюдаю за ним. Жадно. Сама не осознаю почему.

Такой высокий. Огромный. Темный. Мрачный. Он очень сильно знаком. Его фигура, весь его вид. Но... нет.

Что-то странное творится с походкой этого человека. Идёт вперёд уверенно, а люди расступаются, пропуская его, уступают дорогу так, будто он и есть негласный хозяин заведения. Мужчина держится прямо, однако словно припадает на одну ногу. Точно колено искалечено. Прихрамывает? Хромает. И очень сильно. Явно.

Я не могу понять, почему меня так сильно колотит. Почему я никак не могу оторвать взгляд от его мощной широкой спины. Внутри жжёт. Ощущение, будто старая рана открывается. Мучит, терзает, бередит, загнанные в капкан всполохи прошлого.

- Ох, что ты наделала, - бормочет Татьяна, опять возникшая рядом. – Как ты умудрилась его привлечь?

- Никак, - выдыхаю с трудом. – Я ничего не делала.

- Вряд ли тебе поступят ещё предложения, - тихо замечает девушка. – Никто не рискнёт. Может только Данте потянет, но не факт. Есть у меня ещё один на примете, только бы не сорвался.

- Что? Не понимаю, - мотаю головой. – Этот человек ничего не предлагал. Не думаю, будто у него есть интерес. Кто он вообще такой?

- Надеюсь, - выдаёт сдавленно. – Поглядим. Вдруг уйдёт с другой девушкой. Тогда проблем нет. Скоро станет понятно, на ком остановит выбор.

- Кто это? – лихорадочно облизываю пересохшие губы. – Кто?

- Отморозок, - выпаливает, понизив голос. – Больной на всю голову. Девушки ведутся на его деньги, на власть. Их заводит вся эта аура опасности. Но потом никто из этих тупиц подобному выбору не рад.