— Режешь без ножа! — продолжает веселиться Соболевский, но я пропускаю его комментарий мимо ушей.

— Они относятся к браку очень серьезно. Как и я… Надеюсь, мама с папой ничего не узнают, — задумчиво говорю и отворачиваюсь к окну.

— Сейчас будем одно классное местечко проезжать. Хочешь поужинать?

— Нет, — интенсивно машу головой, не отрывая глаз от вечернего городского пейзажа. — Думаю, этот фотограф все еще у нас на хвосте.

— Конечно на хвосте! Но вечно прятаться от них не получится.

— Понимаю, и не собираюсь «вечно». Но хотя бы сегодня… — тихо добавляю.

— Хорошо, закажем ужин на дом, — к моей великой радости соглашается Соболевский.

Подъезжаем к посту охраны. Шлагбаум поднимается, пропуская нас во двор элитного жилого комплекса. Артем заруливает на подземную парковку и занимает свое место. Моя недавняя смелость улетучивается в мгновение ока. Вновь нарастает безудержное неконтролируемое волнение.

— Дорогая, приехали! — докладывает Соболевский.

От этих слов начинают трястись колени. Только бы не упасть!

Выхожу из машины. Пару раз споткнувшись, следую за фиктивным мужем к лифту. Хорошо, что он этого не видит, шагая впереди. Нажимает большую круглую кнопку и пропускает меня вперед в распахнувшиеся перед нами двери. Смотрю в большое зеркало перед собой. Ну и перепуганный же у меня вид! Перевожу взгляд на Артема, он довольно подмигивает мне, и это нервирует еще больше.

Быстро отвожу глаза. Неотрывно слежу за сменяющими друг друга цифрами. Плавно поднимаемся на седьмой этаж и покидаем кабину. Подходим к массивной металлической двери. Голова кругом!

Артем щелкает замком и впускает меня в свою квартиру. Затаив дыхание, переступаю порог. Снимаю обувь. Осматриваясь, прохожу внутрь.

— Чувствуй себя как дома, Алиса.

— Спасибо, — отвечаю тихо, на выдохе.

— Давай, проведу небольшую экскурсию, — деловито говорит Соболевский. — Это гостиная, — показывает первую просторную комнату.

Здесь очень красиво. Уютно и чисто. Добротная мебель, большой телевизор, тяжелые шторы на огромных окнах. Сплошь темные тона. В дальнем углу замечаю настоящий бар с мраморной стойкой и высокими черными стульями. Это еще здесь зачем?

— За этой дверью — кухня, — продолжает знакомить с квартирой Артем.

Неспешно ступаю внутрь и еле сдерживаюсь, чтобы не ахнуть. Тут, напротив, очень светло. Массивный стол, стулья, шкафчики — все цвета слоновой кости. Если честно, никогда не была на столь большой кухне. Такую красоту только на фотках в Интернете видела, когда Дашка с Ромчиком в квартире обустраивались, и подруга показывала кухонный гарнитур своей мечты. Подхожу к столешнице и глажу ее рукой. Все выглядит, как новое. Похоже, здесь никто не готовит.

— Я обычно в ресторане ем, — подтверждает мои догадки Артем.

— Заметно.

— Идем, — манит меня рукой и ведет дальше по коридору. — Это ванная, здесь уборная. Там дальше — моя спальня. А это твоя комната, — распахивает передо мной одну из дверей. — Осмотрись пока, я ужин закажу. Что ты будешь есть?

Так нервничаю. Не могу сообразить.

— Возьми на свой вкус.

Соболевский достает телефон, несколько раз касается пальцем экрана. Затем подносит его к уху и, слушая гудки, возвращается в гостиную.

Провожаю его взглядом, вхожу в комнату. Закрываю дверь и прислоняюсь спиной к ее полотну. Шумно выдыхаю, взволнованно рассматривая спальню. Сердце бахает в груди. Вроде, пока все идет нормально. По крайней мере, на логово маньяка это не похоже. Да и замок на двери на всякий случай имеется.

Громкий стук заставляет подпрыгнуть от неожиданности. Открываю, вновь наблюдая в проеме улыбающегося Соболевского.