Что же это за девочка такая? Может, отец завел себе новую любовницу? Хотя, подсунуть свою подстилку сыну? Даже для него это слишком. Нет, этот старый лис всегда действует тоньше. Изящнее. И он явно что-то задумал. Но что? Мне предстояло ломать над этим голову до самого вечера и постоянно коситься на телефон. Ведь он все еще не звонил.

В девять вечера я засобирался из офиса. День измотал жутко. Хотелось лишь одного: побыстрее попасть домой и пораньше лечь спать, ведь завтра в восемь утра мне уже необходимо было быть на объекте. Я складывал документы в портфель, когда на столе, где-то под бумагами завибрировал телефон. Звонить мог кто угодно: от прораба до заказчика. Но я, был абсолютно уверен, что звонит она – эта загадочная девочка отца.

– Слушаю, – максимально строго ответил я, чтобы она сразу поняла: здесь главный я, а не отец. И что его протекция ей не поможет.

– Здравствуйте, эээ… – я услышал шуршание бумаги. – Никита Владиславович. Меня зовут Регина, – затараторила она. – Ваш номер мне дал наш комендант, Владислав Александрович, и сказал, что я завтра могу прийти на собеседование, – сразу же после этой словестно-автоматной очереди в трубке повисла тишина, ожидательная такая.

Даже я растерялся. Что за чушь несет эта неадекватная? Какой еще комендант? Мой отец был гением начертательной геометрии! Профессором! Правда он давно уже не преподавал. Но периодически появлялся в родной альма-матер. Не каждый отпрыск состоятельных родителей мог позволить себе консультацию моего отца. И не каждая компания.

Кто-то скажет: что такого в каких-то там чертежах? А я отвечу: хорошо, что этого не слышит мой отец!

Если честно, ему бы больше пошло быть каким-нибудь бандитским авторитетом, а не уважаемым профессором. Но что-то мне подсказывало, что на самом деле все было именно так. Или я мог бы добавить, что элитная профессура – та еще мафия.

Человек, вырастивший меня, был настолько темной лошадкой, что даже я, прожив с ним полжизни, очень мало о нем знал. Официальную, а значит максимально откорректированную версию событий его жизни, как принято говорить, я, конечно же, мог бы пересказать кому угодно. Только вот, вся его настоящая биография была настолько покрыта мраком, что даже его семья мало что знала об этом скрытном человеке. И, честно говоря, предпочитала не знать, ведь бывает такая информация, узнав которую, ты понимаешь, что было бы лучше, если б она так и оставалась тайной.

Он не был ни добрым, ни отзывчивым. Но при этом он никогда не повышал голоса и вообще говорил крайне мало. Но делал он это так, что поджилки начинали трястись у видавших виды. Еще в детстве я видел, как перед отцом тряслись много повидавшие в этой жизни грозного вида мужики. И я прекрасно понимал каждого из них, ведь с рождения трясся перед ним словно осиновый лист. Правда с годами научился скрывать это. Ото всех. Кроме разве что отца.

И теперь какая-то пигалица заявляет мне, что мой отец… Мой! Отец – комендант? Кто-то из нас двоих был явно не в себе. И этим «кто-то» был точно не я.

– Я смогу принять вас завтра в одиннадцать. Прошу не опаздывать. Мое время слишком дорого стоит.

В телефоне слышалось лишь глубокое дыхание. И все. Никакого ответа. Видимо я все-таки слегка перегнул. Но на попятную идти было уже нельзя.

– Д-да, я поняла. Буду в одиннадцать. До свидания, – и первая положила трубку.

«Вот пигалица! – злобно подумал я, глядя на погасший экран смартфона. – Трубку бросила, коза! Ну, ничего. Явишься ты ко мне завтра. Я тебе покажу!»