Но муж не звонит, а уезжать совсем не хочется. Мы ведь ничего такого не делаем, просто разговариваем… Но обмануть саму себя не получается. Мы с Андреем Громовым не просто разговариваем.

Он возвращается, достает из бумажного пакета мой вок, себе заказал салат. Удивляюсь.

- Поддерживаю форму. Слишком долго возился с кубиками пресса, чтобы вот так просто отдать их парочке тарелок борща.

- У тебя пресс кубиками? - хитро гляжу на него, подцепляя лапшу палочками.

- Просто стиральная доска, показать?

- Нет уж, спасибо.

Мы оба смеемся, потому что это уже табу и мы понимаем, где черта, за которую нельзя заходить. Обмениваемся взглядами, и наши разговоры все меньше касаются работы и все больше личного. Кто где учился, когда вступил в брак, смешные истории и спортивные секции, мои потуги стать лучшим скрапбукером на Руси, его увлечение тренажеркой.

- Салфетки есть?

Андрей роется в пакете и передает мне. Наши пальцы на одно мгновение соприкасаются и мы оба отдергиваем руки, словно обжегшись. Горячо. Слишком.

- Спасибо, - скорее пытаюсь замять этот эпизод. - Соус, конечно, вкусный, но к платью не подходит по подтону.

- Ты понимаешь, что единственная тут поддерживаешь деловой стиль одежды.

- А ты?

- Я суровый начальник, мне положено.

- Мне надеть платье с рюшами?

- А оно у тебя есть? - скептично щурится Громов.

- Нет. Не люблю всю эту девчоночью требуху.

- И свой шалаш ты обустраиваешь сама. Очень не завидую твоему мужу, Полина.

Поднимаю брови:

- С чего это?

- Рядом с тобой любому мужчине будет сложно. Сложно соответствовать. Ты… довольно высоко задираешь планку.

- Планку чего?

- Мужчины, который хорошо бы смотрелся рядом.

Пожимаю плечами.

- Мой муж отлично смотрится рядом. Показать фотки?

- Давай, - неожиданно соглашается Громов. Я удивляюсь, вообще-то я пошутила. Но отступать не стану, беру телефон, открываю галерею и смотрю последние фото. Листаю, листаю… листаю… Фоток с Сашей нет.

- Лучше в инстаграм… - голос у меня как-то подсип. Раньше мы с ним фоткались чаще, по всяким дурацким поводам, лежа на диване, а теперь… Это брак, а не первая неделя отношений.

- Вот, - отдаю Андрею. Он внимательно смотри на наше общее фото с мужем со свадьбы друзей. Года три назад сделано.

- Хм… - хмурится. - А ты изменилась.

- Да? - пытаюсь заглянуть в телефон, но Громов отодвигает его. - Можно полистать?

- Это же инстаграм. Можно, конечно.

Он скролит ленту.

- Ты словно другой человек. Похорошела.

Смущенно опускаю глаза. Да, я похорошела. После того как стала общаться с интересными, современными людьми, ходить на курсы и тренинги, повышать квалификацию. Все это не было похоже на волшебное преображение. Не так это все в жизни происходит. Но день за днем, сталкиваясь с новыми людьми, я стала замечать, что одежда моя не так идет мне, что бижутерия безнадежно устарела, а макияж я не меняла с восьмого класса школы. Как научилась подводить глаза, так и живу. И я стала это менять. И все получилось.

- Меня старую ты бы на работу не взял.

- Конечно. Такую? - он показывает мне фото, где у меня челка бахромой и пиджак в ужасающую бежево-зеленую клетку. Совершенно не мои цвета.

- Я оставила их себе на память, а не чтобы ты глумился.

- Врешь, ты оставила это чтобы люди видели путь. Никто из нас не ценит, если человек тридцать лет поддерживает себя в идеальной форме. Но если он похудел на тридцать килограмм — о, да! Это мы замечаем. Устройство нашего мозга, реагируем на перемены. А статика неинтересна.

- Статика… надежна. Привычна. Безопасна. - мне почему-то кажется что мы говорим о наших браках.