Илья уперся взглядом в Хмеля и прервал свой рассказ. Хмель сидел наискосок от рассказчика, за одним с ним столом, а пива у него, как у других, не было. Выбивался из общего ряда.

— Я насчет работы, — сказал Хмель. — Мне сказали, ты ищешь людей.

— Не я. Знакомый мой. А у тебя кто-то на примете?

— Я сам.

— Ты же по рекламе, — сказал с сомнением Илья.

— Уволился.

— Жопа, в общем, по деньгам, — прозрел, наконец, незавидную участь собеседника Илья. — Тогда тебе это подойдет. Ты машину водишь?

— Да.

Если честно, то раньше водил. Еще три месяца назад у Хмеля была машина. Раздолбанная "шестерка", он ее покупал за семьсот баксов. Ездил на ней немножко — когда она заводилась. А потом какие-то уроды припарковали рядом с ним свой БМВ. Хмель выезжал и зацепил их тачку. А у него ни страховки на машину, ни денег не было, чтобы расплатиться. Пришлось в тот раз отдать машину. Просто оформил на тех пацанов доверенность и теперь ходит пешком.

— Это хорошо, что водишь, — оценил Илья. — Вот тебе телефон мужика. Звать Жора. Тяжелый малый. Но тебе-то что? Детей с ним не крестить.

* * *

Тяжелый малый Жора оказался бесформенным толстяком с пару центнеров весом. Дышал он шумно. Больной какой-то.

— Я насчет работы, — сказал Хмель.

— Кто? Откуда? — осведомился Жора, не фокусируя взгляд на собеседнике.

— Хмельницкий Александр. Рекламный бизнес. Временно не работаю.

— Не москвич?

— Из Екатеринбурга я.

— За деньгами приехал в столицу. А с деньгами тут не все так просто, — мгновенно отфильтровал Жора соль столичной жизни Хмеля.

Это точно, хотел сказать ему Хмель. У меня в кармане только пять рублей и две копейки, и я со вчерашнего дня не жрамши. Но он на всякий случай промолчал.

— Семья? — придал голосу вопросительной интонации Жора.

— Нет.

— Дети?

— Нет, — сказал Хмель. — Мне так кажется.

— То есть из жизни сможешь выпасть на выходные? Или даже на неделю, если потребуется.

— Вполне.

— Машину водишь?

— Да.

— УАЗ водил?

— Нет.

— Научишься, — вяло махнул своей толстенной, но короткой ручкой Жора. — Стрелять умеешь?

— В смысле? — удивился Хмель. — А что за работа вообще?

— Убийство, — сказал Жора. — Думаю, ты справишься.

* * *

У Жоры оказался немудреный бизнес. Он богатых развлекал.

— Пейнтбол — знаешь, что такое? — спросил Жора у Хмеля.

А чего ж не знать? Мужики гоняются друг за другом и пуляют из таких штуковин специальных, которые стреляют шариками с краской. Пиф-паф, ты убит. Игра в войнушку для взрослых. Прикольно.

— Скучная игра, — сказал Жора. — Бегаешь по пятачку, вокруг забор — быстро надоедает. Мы сделали круче. На машинах. По лесу. Где людей — никого. И все всерьез.

— И оружие?

— Что — оружие? — не понял Жора.

— Тоже настоящее?

— Да ты дурак, оказывается, — обнаружил Жора.

Хмель даже не обиделся. Во-первых, все равно ему последнее время от жизни тумаки одни, и он уже привык. А во-вторых, его по поводу этого Жоры предупреждали.

— Я шучу, — сказал примирительно Хмель.

— А я — никогда, — сообщил Жора.

То есть оставил гостя в дураках.

— В общем, есть твоя машина, — сказал Жора. — Ты жертва. Убегаешь все время. А они тебя догоняют.

— Кто?

— Кто деньги платит. Кто в игре.

— А сколько их?

— По-разному бывает. Иногда двое-трое, а иногда собирается большая компания, человек десять. И тогда уже не одна машина тебя загоняет, а пять—шесть—семь. Сафари чисто. Это круто. Все выходные напролет по лесу с фарами гоняют. Для них фишка в том, чтобы тебя догнать и краской этой зафигачить. Ну, типа ты убит. Но и ты отстреливаться можешь. Выстрелил, попал в него — он из игры выходит. Вопросы есть?