Стараясь выглядеть бойкой, я вздёргиваю нос и, накинув на голову капюшон комбинезона, разворачиваюсь и иду к остановке. Едва успевая скрыться из вида Белова, я поднимаю руку к своей косе и вытаскиваю из запутавшихся волос карту памяти. Вытащила её из аппарата сразу как поняла, что за мной сейчас придут.

Темно было, наверное, случайно нажала на кнопку и включилась вспышка, чем, собственно, и выдала своё присутствие. Больше всего обидно, что материала мало, я почти ничего не успела снять. Такую статью сорвала, чёрт возьми. Надо вернуться к тому складу и найти какие-нибудь следы. Но сначала завтрак, иначе не дойду до места, по пути в обморок упаду.

Осматриваюсь вокруг и замечаю кафешку по ту сторону дороги. Снаружи выглядит не очень, но плевать, мне обязательно нужно поесть, и так время упустила. Ожидаю, пока на светофоре загорится зелёный, и быстренько перехожу дорогу.

Подхожу к кафе, которое благодаря новогодним гирляндам выглядит хорошо, однако даже мигающие разноцветные огни не скрывают трещины в стене, дверь старше меня и рамки окон, с которых почти вся краска слезла. Хватаюсь за ручку и толкаю дверь. Над головой раздаётся трель колокольчика, в нос проникает запах чего-то жареного вперемешку с запахом кофе. Ищу столик поудобнее, замечая, что здесь не особо людно, и выбираю круглый у стены, подальше от кухни.

— Доброе утро, что будете заказывать? — моментально подходит ко мне девушка с пучком на голове, в чёрной блузке и с красным фартуком.

— Доброе, — киваю я и цепляюсь за буклет на столе, точнее, меню с не таким уж и большим выбором.

Небольшой он для меня, потому что больше половины блюд мне есть нельзя. Иногда хочется, конечно, чего-нибудь вредного, но, к сожалению, я не могу.

— Мне чай без сахара, ржаной хлеб и одно варёное яйцо, — озвучиваю свой заказ, и девушка прищуривается. — У меня диета, — отвечаю на её немой вопрос с улыбкой.

— Ясно, скоро принесу, — кивает и уходит.

Пока жду свой завтрак, решаю посмотреть, что успела нафоткать, и, вставив карту памяти на место, я включаю аппарат и просматриваю фотографии. Внезапно меня отвлекают, толкнув спинку моего стула.

— Извините, — раздаётся сухо за спиной мужской голос.

Не обращаю внимания на рядом присевших и продолжаю смотреть в экран фотоаппарата, однако мужчинам за соседним столом удаётся привлечь моё внимание.

— Без рук, говоришь? — слышу другой мужской голос с хрипотцой.

— Ну, не совсем, только кисти отрезали и оставили истекать кровью, — отвечает ему собеседник.

— Интересно, за что? — задумчиво произносит его сосед.

— Пф, ясно же за что, — гордо заявляет второй. — За воровство, — всезнающим тоном поясняет, и мои уши превращаются в локаторы.

Прекрасно понимаю, о чём речь, ведь я всё же успела осмотреть труп сегодня утром. А едва повернув голову, я вижу, что молодые люди за соседним столом в полицейской форме. Если учесть, что участок через дорогу, то можно предположить, что они там работают. Как же удачно я кафе выбрала.

— Ого, — откровенно удивляется парень. — Кто сегодня так делает-то?

— Кто-кто, те, кто из ОПГ Кокосова, — фыркает полицейский, судя по всему, не очень хороший, раз такие вещи в общественном месте обсуждает, но это мне только на руку.

— Да ладно, я думал это миф, — усмехается его коллега.

— Он очень реален, и это не первый труп с отрубленными руками, — проговаривает тихо, но недостаточно.

— Как у вас в участке интересно, — хмыкает парень. — Хорошо, что я сюда перевёлся…

— Рано радуешься, мы этими делами не занимаемся, Белов поэтому и бесится, когда трупы эти находим…