— Я слушаю тебя, — оборачиваюсь к другу.

— Есть что-то, что я должен знать по поводу этой женитьбы?

— Есть что-то, чего ты не знаешь?

— Да, Георг, — хмурится мой генерал, пока медленно поднимается решётка на воротах. — Ты что-то скрываешь от меня, — он озабоченно чешет густую бороду. — Нет, мне не обидно. Ты — король. Ты должен хранить свои секреты. Но я беспокоюсь, что это груз, который тебе не потянуть в одиночестве.

— Спасибо, Барт! — я оборачиваюсь, чтобы посмотреть в его голубые глаза. — Я справлюсь. Как всегда, справлюсь.

— Ты можешь поделиться.

— Спасибо, Барт, — тяжёлый вздох рвётся из груди независимо от моего желания. — Но это груз, который мне не разделить с тобой.

Оставив слуге коня, поднимаюсь в покои королевы.

На ходу выслушиваю последние новости от её камеристки.

По мнению лекаря, есть большая вероятность зачать наследника именно в эти дни — тем лучше для неё. Чем быстрее понесёт, тем скорее отстану.

Отказалась от лекарства? Тем хуже для неё. Пусть строит из себя мученицу сколько хочет. Буду пользовать её по прямому назначению независимо от её желания.

— Все прочь! — прогоняю служанок и вхожу…»

Стойкое ощущение, что я лежу в лесу, уткнувшись носом в подстилку из мха. Пахнет отцветающими травами, хвоей, грибами и сверху меня придавило деревом.

И глаза открывать не хочется. И бок болит. И картинки воспоминаний мелькают перед глазами, как надоедливые мухи.

Какой-то горбатый мост. Вставший на дыбы конь. Убегающая в лес девчонка… Другая девочка, с рыжими, густой копной, кудряшками… С гобелена?.. Я бегу за первой. Больно хлещут по лицу ветки… А потом Ленка разливает по стопкам водку. На моей кухне.

— Пей, подруга! Подумаешь, мужик от неё ушёл. Другого найдёшь.

— Найду, — размазываю я по щекам тушь. И зачем-то вою, уткнувшись в салфетку. — Он сказал, я дурная, поэтому не смогла выносить ребёнка.

— Ты ни в чём не виновата, Даш, — гладит она меня по голове. — Просто так иногда случается, дети рождаются нежизнеспособными…

Церковь. Белое платье. Нет, не на мне, на девушке что я под руку веду к алтарю… Стадо коз, глупых, пугливых, белых. Они сбились в кучу, блеют, жмутся друг к другу… И снова коза, тоже белая, рогатая, но теперь одна, на развивающемся зелёном полотнище…

— Лен, ты здесь? Лен? — пытаюсь я разлепить глаза. — Ты, здесь, каза?

Вязко, как в болоте бултыхаются мысли. Свои, чужие воспоминания. Прошлое, настоящее. Всё смешалось. Кто я? Где я? Что вообще происходит?

Пока ясно только одно: дерево, что меня придавило — это чья-то мужская рука.