Бросаю ее на кровать. Это все сплошное испытание какое-то! Мучительно здесь жить, находиться все время рядом с ним. И притворяться, что мне наплевать, что я должна стать его женой.

***

Спускаюсь через пятнадцать минут, как меня и просили. Оскар стоит у плиты, рукава у него засучены.

Поднимает на меня глаза:

— Почему ты не переоделась?

— Мне удобно в своей одежде.

— Садись, ужин готов.

Он ставит передо мной тарелку с макаронами по-флотски.

— Часто готовишь? — спрашиваю, чтобы хоть как-то развеять неловкость.

— Нет, только для особых гостей.

Я улыбаюсь.

Потом мы молча едим. Оскар постоянно смотрит в свой телефон, а потом вдруг поднимает голову и сообщает:

— На свадьбе мы пару раз поцелуемся, для всех же мы настоящая пара. Ничего?

Хоть у меня и ком в горле встаёт от таких новостей, я выдавливаю из себя:

— Хорошо.

— Тебя хоть раз целовал мужчина? — тут же спрашивает Оскар, уголки его губ ползут вверх. Издевается надо мной, что ли?

— Конечно, мне же девятнадцать. Я ещё в школе…

— Я спросил про мужчину, а не про мальчика, — прерывает меня.

— А есть разница? — спрашиваю одеревеневшими губами.

Оскар встает, подходит ко мне, протягивает руку, я отодвигаю стул и встаю напротив него.

Хватает меня за талию и прижимает к себе. Все как во сне… Не верю.

А потом замечаю, что он смотрит как будто мимо меня, через плечо, хочу обернуться, чтобы посмотреть, но Оскар хватает меня за подбородок:

— Ну, вот на свадьбе и узнаешь.

Отпускает, садится на место, как ни в чем не бывало, я, наконец, могу посмотреть назад, там стеклянная стена с видом на двор, чисто теоретически можно нас увидеть…

В голову лезут разные догадки.

— Зачем это представление? Для кого? Нас что, кто-то фотографировал?

— С чего ты взяла?

— Если ты мне сейчас не расскажешь, я домой поеду!

Оскар смотрит на меня прищурившись, но отвечает не то, что я хочу услышать. Он говорит:

— Не поедешь. Я тебя не отпущу.

8. ~Глава 7~

В мою дверь стучат, и я открываю глаза. На улице ещё темно…

Убираю волосы со лба, приподнимаюсь и встаю.

Как не хочется… Я совсем не выспалась.

Осматриваю комнату. Поверить не могу: кажется, что ещё вчера Оскар меня сюда привёл, а сегодня уже настал день нашей «свадьбы».

Снова стук в дверь:

— Алена, к тебе уже парикмахер пришёл, спускайся.

Какой «заботливый». Прямо как мой отец-номер два.

Я одеваюсь и спускаюсь вниз. Безропотная Алена, делаю все, что мне говорит Оскар… Не знаю, как я до такого докатилась.

Любовь творит ужасные вещи с человеком. Я вру своим друзьям про то, что неожиданно влюбилась… Я перевезла к Оскару все свои вещи. Я забыла свой отчий дом, как только он появился тем вечером…

И вот сегодня я выхожу за него. Не по-настоящему и вроде как даже для моего блага, но внутри все равно такое чувство, как будто меня обвели вокруг пальца.

Даже не соблюдён трёхмесячный траур по моему отцу…

Когда прическа готова, я возвращаюсь в комнату, и сама надеваю платье, сама крашусь… снова спускаюсь вниз.

Оскар стоит около барной стойки в чёрном пиджаке, и у меня захватывает дух от его мужской красоты: от широких плеч и манеры держаться, от легкой щетины на лице, и даже его татуировки мне нравятся. (Я уже привыкла к этим приступам учащенного сердцебиения, это случается часто в последнее время).

Не могу не воспользоваться моментом и не представить, что это наша настоящая свадьба.

— Красивая Аленушка, — Оскар поднимает бокал вверх и выпивает.

Мне это не нравится.

У меня почти выступают слёзы… Только я тут схожу с ума от вида жениха. Он даже в свадебном платье наверняка видит во мне всего лишь ребёнка.