Уже хочу остановиться на том, что с короткой юбкой… Но уставшая продавщица приносит мне одно, и я замираю: понимаю, что точно куплю его.

— Это прошлогодняя коллекция, конечно…

— Дайте сюда, — перебиваю.

Мерю и удовлетворенно киваю своему отражению в зеркале.

Впереди сетка и кружева, юбка не слишком пышная, но длинная. Спина открытая с полосками. Сидит удобно, без всяких там корсетов.

Ну, и вообще… Я выгляжу как настоящая девушка, что ли.

Думаю, Оскар удивится, когда меня в нем увидит.

Я возвращаюсь, Оскар встаёт, тяжело вздыхает:

— Наконец-то!

Расплачивается за мое баснословно дорогое платье (а меня даже совесть не мучит, потому что это же его идея «сыграть свадьбу»).

— Ну, что теперь? — спрашиваю, когда мы садимся в машину.

— Поедем ко мне, — отвечает и заводит машину.

Это еще зачем?

7. ~Глава 6~

— Зачем ехать к тебе? — говорю свой вопрос вслух.

Удивляюсь, какой испуганный писклявый голос я слышу. Черт, ненавижу себя за это.

Очень много парней пытались затащить меня к себе домой… Понятно, для чего. Но почему перед ними я была твёрдой, как скала, а сейчас мямля какая-то.

— Ну, я думаю, будущая невеста должна жить с будущим мужем в одной квартире, — отвечает Оскар спокойно.

— Но фиктивный же…

— Для всех настоящий! — перебивает. — И если кто-нибудь спросит…

— Что? Что я должна сказать? Что мужчина, которого я не видела десять лет, вернулся из-за границы, и я за один день голову потеряла? — не выдерживаю и злюсь…

Но такой я себе больше нравлюсь.

Оскар лишь улыбается.

— Можешь сказать, что была влюблена в меня с детства.

— Вот ещё! — фыркаю я, а у самой щеки заливаются румянцем.

Он же не знает? Нет. Он не может об этом знать.

Всю дорогу я молчу, как будто не в силах противостоять неминуемому… Когда Оскар поворачивает в частный сектор элитного посёлка (один раз я здесь была у знакомого), я интересуюсь:

— Все-таки не понимаю… Зачем? Кому какое дело, фиктивный брак или нет. Кто-то проверять будет?

— Ален, я тебе попозже все объясню, хорошо? — отмахивается от меня, как будто я ребёнок.

— У меня нет одежды, зубной щётки, — продолжаю настаивать.

— Найдём. А завтра соберёшь вещи.

Господи! Да что же это такое.

Ощущение, что моя мечта сбылась (о мужчине), но с одной поправкой: все это лишь постановка. Только вот я понять не могу, для кого он так старается…

Мы заходим внутрь. Я с интересом осматриваюсь… Все в тёмных тонах. Серые стены, чёрный ламинат, кожаная мебель. Ну, прямо логово медведя какое-то.

— Купил его? Я думала, у тебя нет дома в России.

Отрицательно качает головой:

— Арендовал на время, нравится?

— Красивый. Но мой мне нравится больше.

— Пойдём, покажу тебе комнату, где ты будешь спать, — игнорирует меня.

Поднимаемся на второй этаж.

— Вот эта, — открывает дверь, — соседняя с моей спальней.

Широкая кровать, шкаф, стол… И даже не чёрные цвета, а приятный фиолетовый. Комната просторная… Но как будто для подростка.

Я скрещиваю руки на груди, всем своим видом показывая, что мне ничего здесь не нравится.

— Так. Я тебе сейчас свою футболку поищу, — говорит, осматривая мою одежду.

Уходит в соседнюю комнату. Возвращается через несколько минут. Протягивает мне вещи со словами:

— Моя майка для тебя должна быть как платье. Ты такая маленькая…

Наши руки соприкасаются в этот момент, и я случайно бью его током, но он не отдергивается, делает вид, что не заметил.

— Жду тебя внизу через пятнадцать минут, пойду нам ужин приготовлю.

Уходит.

Смотрю на футболку и прежде, чем переодеться, подношу ее к носу и нюхаю. Пахнет порошком и еле заметным все тем же… запахом его тела.