- Давай что-нибудь, чтобы добило до конца, - просит он. А я вспоминаю, как лежала здесь год назад сразу после больницы, вот на этом черном ледяном постаменте и ломала об него свои ногти.

Мне уже не больно. Мне пусто без тебя.

Закрываю глаза, ищу в памяти что-то подходящее. Ярику так нужно. Мой грустный Пьеро живёт болью. Нужно что-то придумать, чтобы реанимировать.

- «Осыпались листья над Вашей могилой,

И пахнет зимой.

Послушайте, мёртвый, послушайте, милый:

Вы всё-таки мой.

Смеётесь! - В блаженной крылатке дорожной!

Луна высока.

Мой - так несомненно и так непреложно,

Как эта рука.

Опять с узелком подойду утром рано

К больничным дверям.

Вы просто уехали в жаркие страны,

К великим морям.

Я Вас целовала! Я Вам колдовала!

Смеюсь над загробною тьмой!

Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала -

Домой.

Пусть листья осыпались, смыты и стёрты

На траурных лентах слова.

И, если для целого мира Вы мёртвый,

Я тоже мертва…»

Задыхаюсь. Не могу больше и глотаю последние строки, так и не прочитав. Руки трясутся, леденеют. Холодно. Тишина кладбища, сотни плит и крестов начинают давить на меня и сужаться. Ещё немного - и небо рухнет, придавив нас к могильной плите.

- Дай мне, - голос чужой. Забираю у Ярослава бутылку и глотаю виски. Горло жжет, закашливаюсь от крепости напитка, но насильно глотаю ещё. Отдаю бутылку Ярославу, смотря, как он жмурится и сжимает кулаки.

- Эля… Элечка. Я больше так не могу… Дай мне хотя бы твоей жалости, - произносит он.

Молчу. Всовываю ему в руки бутылку. Подхожу ближе к плите и раскладываю на нее белые лилии. Красиво. Так выглядит смерть. Белые живые лепестки на черном холодном могильном камне.

Разворачиваюсь к Ярославу. Хватаю его ворот кожаной куртки и притягиваю к своему лицу. Он теряется, распахивает глаза, рассматривая меня.

- Возьми себя в руки! Ты же мужик, в конце концов! – шиплю ему в лицо. - Я пуста и ничего как женщина тебе дать не могу! Ты сам себя закапываешь и других за собой тянешь.

- Никого я не тяну, - отрывает от себя мои руки.

- Глаза раскрой. И дай Ли шанс. А то сломается она.

- А сама-то ты чем занимаешься?! – иронично, но горько усмехается.

- А я никого за собой не тяну.

Молчит. Морщась. Не понимает. Не принимает и не хочет. Закрыт. Запечатан как ядерный могильник.

- Текилу привезли в бар? – спрашиваю я. Он долго соображает, а потом кивает.

- Поехали.

Срываюсь и иду к машине, стараясь не смотреть на чужие могилы. Я хочу обжигающую текилу и много музыки. Кто сказал, что на поминках нужно плакать? Я буду танцевать, пока не выдохнусь.

13. ГЛАВА 12

ГЛАВА 12

Элина

Яр наконец-то взял себя в руки и включил версию адекватного мужчины. Я прощаю ему слабость на кладбище. Даже сильные ломаются под тяжестью потери. А я, наоборот, выключила свою самую адекватную и рассудительную сторону и продолжаю саморазрушение. Это, кстати, не так больно, как кажется, если периодически вкачивать в себя дозу анестезии в виде текилы.

Тело ватное, музыка бьётся где-то внутри меня. Я подкрашиваю губы, обновляя помаду, распускаю волосы и опрокидываю очередной шот текилы, закидывая в рот лайм с сахаром. Алкоголь уже идёт гораздо легче, разнося по телу легкость.

Забираю сигарету у сидящего в кресле напротив меня Ярослава и гулко затягиваюсь. Дым окутывает лёгкие, но дышать становится легче - вот такой вот парадокс.

- Может, достаточно уже? – спрашивает Ярослав. Слышу его тяжелый вдох, щелчок зажигалки - он прикуривает ещё. Парень больше не пьет. Я его встряхнула на кладбище. Так-то лучше. Мужчина всегда должен держать контроль в руках. А я… А я пьяна, да. И меня несет. Ещё раз глубоко затягиваюсь, поднимаю голову и выпускаю струйку дыма в лицо Ярослава.