- Окей, а что будете вы? - обращаюсь к Доронину, специально выделяя «вы». Ну а как иначе обращаться к Верхнему. Кажется, вчера он четко обозначил свою позицию. Только из моих уст это не слышится покорно, а, скорее, саркастически. И Захар это понимает, окидывая меня стальным взглядом. Какой серьезный дяденька.

- Кофе по-турецки, - опускает взгляд на мою грудь в форменной одежде, – Марина, - добавляет он. Да, на моем бейдже написано: «официант Марина». Я заменяю девочку, которая подвернула ногу. – И что вы посоветуете? - лениво листает меню.

- Попробуйте ромовые трюфели, я сама делала.

- Ммм, думаете, стоит рискнуть? – ироничен. Такой расслабленный хищник. Почти ручной рядом с дочкой. Но это обманчиво. Доронин многогранен.

- Жизнь без риска скучна, вам ли не знать, господин… - закусываю губу и не продолжаю, разворачиваюсь и ухожу за заказом. Что я творю? Это же флирт. А Мастер, похоже, еще и женат. Неприятно.

Неприятно за его жену. Любить такого хищника - утопия.

А вы насквозь лживы, господин адвокат.

Водружаю на поднос десерты, напитки и несу Доронину.

Расставляю все на столе, подмигивая его дочери, и смеюсь, когда она окунает пальчик в крем и слизывает лакомство. Захар разговаривает по телефону, что-то о бумагах, пунктах и сносках, на которые нужно обратить внимание, одновременно качает головой и строго хмурится. Это же ребенок. Она может вся вымазаться в этом креме. Какой у нас строгий папочка.

- Вкусно? – интересуюсь у девочки и подаю ей вилочку. Она кивает.

- Папа, а давай возьмём пиложеное маме? - с энтузиазмом просит Настя, перебивая, видимо, очень важный разговор отца. Доронин кивает, поднимается и отходит к бару, подальше от гула голосов.

– Сейчас и маме твоей упакуем вкусняшку.

И мне бы уйти и оставить эту семью в покое. Но я начинаю допрашивать ребенка.

- А где твоя мама?

- Она дома с блатиком.

- С братиком? – переспрашиваю я, и девочка кивает, продолжая уплетать пирожное.

- А сколько лет братику?

- Ему два месяца. Он вот такой маленький, - она показывает руками. - Киваю. Всего два месяца.

Два месяца…

А Доронин посещает тематические клубы, трахает своих зверушек и почти не живёт дома.

Он не Бог.

Я ошиблась.

Не идеал.

Все до банальности просто и тошно.

Оставляю их в покое, собираю десерт для жены Доронина с особой любовью. Пусть подсластит свою жизнь под этим алчным тираном.

***

Домой мой цербер так и не вернулся. Видимо, решил почтить своим господским внимание семью. А меня почему-то весь вечер и полночи выворачивало от этого мужика. Словно боги упали с небес. Мне должно быть все равно. Абсолютно все равно… Но… Доронин казался мне очень глубоким, а на самом деле… все так низко. Хороший актер. Браво.

Просыпаюсь поздно, не по будильнику. Сегодня я никуда не иду. Нет, это не выходной. Это день, когда во мне все умерло с последним вдохом Дмитрия.

Годовщина его смерти.

Перевожу взгляд на часы. Полдень. Переворачиваюсь набок, долго смотрю в зелёные глаза Димки. Такие живые. Всегда горели…

- Когда-нибудь мы не будем вместе, и что ты тогда будешь делать без меня? – спрашиваю я, перекидывая ногу через его бедро, забираюсь на него сверху в одном спортивном белье. Мы оба после пробежки, мокрые от пота и ещё не восстановили дыхание. Но меня дико заводят капельки пота на его голом торсе и переливающаяся татуировка беркута на его плече и груди.

- Какая наивная девочка. Нас разлучит только смерть, - с хищной улыбкой говорит он, внаглую расстёгивая клёпки на моем бюстгальтере, которые находятся спереди. – Я тебя отпущу только на тот свет и то, скорее всего, и там тебя достану.