- Так, Дана, успокойся. И думай, - говорю вслух, заставляя себя перестать ходить кругами по комнате.

Сажусь на край кровати и какое-то время бездумно пялюсь на провокационные фотографии, прикреплённые к посту. Мысли охватывает отчаяние.

Я ничего не смогу сделать. Да и просмотров уже больше двухсот…

Закусив ноготь, смотрю на пост, лихорадочно соображая, кто мог сфотографировать нас. В лагерь поехало не так много однокурсников. Человек тридцать от силы. Те, кто был у костра, сразу отметаются, они все на фото. Даже Марго и Данил вне подозрений.

Остаётся человек пятнадцать. Не так много, но нужно найти виновника и заставить его удалить пост. Или написать пост – опровержение. Иначе, в конце концов, это точно дойдёт до папы. А я не хочу, чтобы он узнал об этом всём и думал, что его дочь неприличная. Что только дай мне волю, и я сразу пойду во все тяжкие…

Это случайность! Досадная. Хреновая. Но случайность. Я не думала головой в тот момент, а надо было. Но эмоции захлестнули, не оставляя выбора.

Ещё около пяти минут я поддаюсь страдашкам и отчаянию. Но в итоге беру себя в руки.

Плевать, что подумают другие. Не я первая, не я последняя появляюсь в этом отвратном паблике. От него на моей памяти за прошедший год пострадал чуть ли не весь университет поголовно. Не думаю, что из этого станут делать сенсацию века.

Хотя… Это ведь Рогожин… Сколько девушек захотят высмеять, поглумиться и занять моё место? Не счесть… Даже старшекурсницы капают слюной на Данила. Или его деньги. Неважно. Сам факт.

Ладно. Утром будет видно. Смысл мучить себя догадками? Уже что будет, то будет.

Собираюсь лечь спать. Уже даже тянусь к ночнику, чтобы погасить свет. Но тут раздаётся стук в моё окно, будто в него прилетел камешек. Я удивлённо поднимаюсь из кровати. Осторожно подхожу к окну и смотрю вниз с высоты второго этажа.

Поначалу ничего не могу разобрать в кромешной темноте. А после на свет фонаря выходит мужская фигура и приветливо машет мне рукой.

8. Глава 8

Несколько раз моргаю. Протираю глаза для достоверности.

Нет, быть не может! Откуда Дементьев знает мой адрес? И что он делает посреди ночи под окнами моего дома?

Я, вытаращившись, гляжу на тёмную фигуру парня, надеясь, что это просто сон и брюнет вот-вот исчезнет, словно его и не бывало. Потому что, если папа увидит Власа, гонять будет по всему двору, сопровождая предупредительными выстрелами в небо.

Он терпеть не может, когда возле дочери крутятся назойливые поклонники, ревниво оберегая меня. И, хотя я уже давно не маленькая, пойди и докажи это папе, который с шестнадцати лет воспитывает меня один. После смерти мамы гиперконтроль отца усилился, и я не могу винить его за это.

Открываю створку окна. Воровато оглядываюсь вокруг. Убеждаюсь, что свет в доме нигде не горит. И только после громким шёпотом выдаю:

- Ты что тут забыл? Жить надоело?

- Пришёл тебя проведать. – Дементьев говорит громко, ничего не страшась. Я же вжимаю голову в плечи и надеюсь, что папа не проснётся от нашей болтовни. - Ты, наверняка, чувствуешь себя ужасно после публикации. – Произносит Влас и выставляет экран смартфона вверх, показывая мне тот самый пост, который я видела полчаса назад.

- Даже если я и чувствую себя ужасно, это не твои заботы, Ромео. – Ворчу я, усаживаясь на подоконник.

- Мои. Из-за меня же весь сыр бор.

- Если чувствуешь вину, то будь добр, найди того, кто опубликовал пост и заставь удалить. А если ты рассчитывал, что я впущу тебя к себе, дабы поплакаться в чью-то жилетку, то ты сильно просчитался.