Это что за образ? Она что, детишек пугает?

– Ах, ты!.. – задохнулась Бояркина (или уже не Бояркина?..) и полезла драться.

Учитывая, что лицо у неё в пене, будто верблюд её любовно оприходовал, а вместо глаз – очки замыленные, вышло у неё так себе: Илона начала падать.

Я не оплошал – подхватил. Ну, я ж не сволочь. К тому же, не хватало, чтобы она убилась тут, у меня на глазах. Я на это не подписывался и смерти ей не желал.

Илона издала то ли писк, то ли рёв – нечто среднее, попыталась вырваться. Я прижал эту мокрую крысу к себе и зачем-то содрал с неё очки.

И всё. Мир рухнул.

Ресницы у неё стрелочками слиплись. Глаза беззащитные. Что в них? Боль? Ярость? Беспомощность?

– Островский, тебе это с рук не сойдёт! – прошипела она.

– Согласен, – кивнул головой и впился поцелуем в её губы.

Ничего не изменилось. Сто лет в обед прошло, как мы расстались, а губы у Бояркиной (пофиг, кто она там сейчас, для меня – Бояркина!) такие же: полные, сочные, пахнут апельсинами и чем-то таким будоражащим. И от неё запах – родной, будто взял и шагнул на десятилетие назад.

Ей двадцать. Мне двадцать пять. А это наш тот самый поцелуй, от которого тормоза отказывают и крышу сносит.

Я потянул её на себя. Она по инерции за мной шагнула. Ещё бы, я её держу за лицо, как будто конец света, а она – моя самая ценная реликвия, без которой мне каюк. И пока мозг окончательно в штаны не перетёк, одной рукой нашарил замок. Клац! Путь к отступлению отрезан!

Теперь можно и расслабиться, и выдохнуть.

Я отрываюсь от Илонкиных губ, дышу как конь, что пришёл к финишу первым, и волосы её распускаю. Тугой пучок не без усилий, но поддаётся. Влажные пряди падают ей на плечи. Так-то гораздо лучше. Аж легче стало, ей-богу.

А затем – пальцами по пуговицам её наглухо застёгнутого пиджака. Извлечь из петелек. Свободу женскому телу! Нет рабству! Да здравствует равенство и братство!

Под белой в мокрых пятнах шампанского блузкой грудь вздымается. Боже, кажется, я сейчас опозорюсь, как мальчик, который женские прелести впервые узрел…

– Ты что творишь, Островский? – пытается Бояркина оттолкнуть меня слабыми руками. Толчок в мою грудь получается у неё так себе – неубедительный. А может, это я нифига не ощущаю, потому что вся её возня подобна комариным укусам, когда всё равно ничего не чувствуешь, потому что переполнен совершенно другими ощущениями.

– То же, что и ты, – отвечаю я ей хрипло, не отрывая взгляда от груди. – Только вместе, как когда-то, – выдаю я, плохо соображая, что вообще делаю. Она права. Вытворяю чёрт знает что, но мне абсолютно не стыдно – я слетел с катушек, вышел на знакомую орбиту и возвращаться не собирался.

С каким-то нереально длинным вздохом я наконец-то накрываю её холмики ладонями.

Это прекраснее, чем я помнил. Это вообще отшибает мозг.

Всё, что произошло дальше, иначе как затмением и не назовёшь.

Илона замерла. Пальцы её безвольно проскребли по моей груди – и предохранители сгорели, пробки вылетели, свет погас.

Остались лишь вспышки, проблески, звёзды, что загорались и тухли, потому что терялись в пламени, сжирающем меня заживо.

Не знаю, как я умудрился задрать узкую юбку и спустить вниз всё, что под ней было. Не имею понятия, как сражался с собственными штанами.

Помню лишь наше сорванное дыхание и мои собственные глухие команды, которые я бормотал, как заведённый, пока мог:

– Вот так! – твердил я, отбрасывая Илонкины туфли хрен знает куда.

– Вот так! – сжимал я её задние полушария и сходил с ума, потому что так было правильно. Единственно верное решение – здесь и сейчас. Она и я.