– Это уже неважно, Вы же встретили меня, – отвечаю я с благодарностью.

Мы подходим к одному из столов. Отодвигаю для неё стул, сам сажусь напротив. Столы выглядят так, словно хозяин этого вечера страшный скупердяй. Бедноватая закуска, бюджетный алкоголь... Невольно поморщившись, вновь смотрю на спутницу. 

Я не помню её имени, да и не хочу вспоминать, если честно. Свою часть работы она уже выполнила, и теперь не должна путаться под ногами. Мне нужно поговорить с Куприным с глазу на глаз. Выяснить, что он из себя представляет. Возможно, понять, как они познакомились с Соболевым. 

Это, кстати, очень странно. Ведь Соболев терпеть не может таких пижонов... Во всяком случае, так было раньше.

Но самая главная цель моего пребывания здесь – это... Хоть даже от себя это старательно скрываю, но я всё-таки пришёл из-за жены Куприна. Словно какая-то невидимая сила подталкивает меня внимательно рассмотреть её. 

Оглядываюсь по сторонам и вижу, наконец, Куприна среди гостей. Его жена стоит рядом и вроде бы улыбается. Но мне кажется, что её улыбка застывшая и какая-то неживая. 

– Сейчас Руслан Альбертович выступит с речью перед гостями, – говорит его зам, проследив мой взгляд. – И сразу после этого Вы сможете его перехватить. 

– Так и сделаю, – улыбнувшись, встаю из-за стола. – Спасибо, кстати, – подмигиваю ей.

– Ещё увидимся, – говорит она, не скрывая жирного намёка на характер этой встречи.

Кивнув, отхожу от столика и позволяю себе скептически фыркнуть. Нет уж, мы вряд ли встретимся... 

Смешавшись с толпой, приближаюсь к Куприну. Встаю буквально в двух метрах от него и его жены, безмолвно наблюдая за этой парой. 

Сейчас я отчётливо вижу её лицо. Оно, безусловно, красивое и даже очень. Соблазнительные губы, мягкие линии скул и подбородка, миниатюрный носик, немного вздёрнутые бровки. И зелёные глаза. Они кажутся какими-то чужеродными. Ей бы больше пошёл голубой цвет глаз... Ну или я просто любил голубые глаза Вики.

Жена Куприна практически всё время молчит. Вообще, кажется, что она находится далеко отсюда. Муж на неё даже не смотрит. Она словно бесплатное приложение к нему на этом празднике жизни. 

Куприн идёт в центр зала, все усаживаются за столики, и я наблюдаю, как его жена тоже занимает один из столов. Сейчас она ко мне вполоборота. Её тёмные волосы локонами струятся по плечам. Сексуальный вырез платья немного оголяет прямую напряжённую спину. 

Этой девушке явно некомфортно здесь. Но это ведь не моё дело, правда? 

Ну кто она мне? Кто она вообще такая?

Выглядит как фарфоровая кукла. Наверняка глупа как пробка. И скучная... Такие, как она, ни о чём, кроме как о цвете помады или туфель, не думают. И, блядь, хорош на неё пялиться!

Заставляю себя отвернуться и смотрю на Куприна. Он монотонным голосом благодарит всех за то, что приняли его приглашение. Выказывает гордость за то, что смог приложить руку к их красоте... и бла-бла-бла...

Я не слушаю. Мой взгляд вновь возвращается к Вике. Твою мать, тоже Вика! Блуждая взглядом вокруг, она комкает в руках салфетку и явно не слушает своего мужа. Он в этот момент озвучивает какую-то нелепую шутку о том, что благодарит Бога за существование пластической хирургии. Вика как-то бесцветно смеётся, прикрыв рот ладонью. При этом её глаза остаются неподвижными.

Ну вот я здесь! Смотрю на неё... И что дальше? Эта девушка и близко не моя Вика. Пиздец... На что я рассчитывал? Что в незнакомых чертах смогу отыскать какое-то сходство с той, кого люблю? Что смогу забыть Вику и увлечься... вот этой?