Но последнего я вслух, естественно, не говорю.

Оглянувшись, определяю, где выход. Думаю, уборная именно там.

Мои предположения оказываются верными. Я вхожу в уборную и останавливаюсь напротив длинного, подсвеченного по периметру фонариками, зеркалу. Опираюсь руками на столешницу с раковинами и опускаю голову. Зажмуриваюсь крепко, а потом смотрю на себя в зеркало.

Зрачки чуть расширены, кожа бледная. Чёрный цвет платья подчёркивает это.

Я сейчас должна быть дома, у родителей. Должна выйти на улицу к ребятам – в субботу все съезжаются. Серёга на гитаре играет, Машка о своём новом женихе-гонщике болтает, тётя Люда со второго этажа ругается, что мы снова слишком громко смеётся, а ведь уже скоро полночь.

Наверное, всё так и происходит в эту минуту. Только без меня. А я – здесь. В капкане. В этом шикарном чёрном платье и с короной на голове жду своей участи. Беспомощная. Покорная. Беззащитная.

Результат всего лишь одного решения, одного сделанного выбора. Последствия желания помочь подруге.

Помогла. Что дальше, Милана?

Получила корону и участь шлюхи для одного из тех, кто считает себя королями мира.

И это только начало…

Дверь в уборную открывается, и входят две девушки. Их я тоже прекрасно помню. Майя – вторая вице-мисс, и Анастасия – она получила титул Мисс грация, оказалась лучшей в дефиле в купальниках.

– Милана, – холодно улыбается Анастасия. – Привет. Рада видеть тебя.

Нет. Это ложь. Конечно же, не рада.

Девушки прикрывают за собой двери и останавливаются напротив зеркала. Майя достаёт из сумочки стик и немного наносит на скулы, растирая кончиками пальцев. Прикасается им же к губам, вспушивая их, будто подушку.

Настя поправляет волосы, а потом тоже достаёт из клатча небольшой тюбик, похожий на помаду, раскручивает его, но оттуда не стик помады выезжает, а выпадает то ли капсула, то ли таблетка, которую Настя забрасывает в рот и глотает без воды.

Она замечает мой взгляд и усмехается.

– Хочешь? – выгибает бровь, протягивая тюбик. – Могу поделиться.

– Что это? – зачем-то вместо отказа спрашиваю я.

– Чтобы голова в определённый момент не болела, – подмигивает Настя, и они с Майей смеются.

– Спасибо, не надо, – открываю кран и снова ополаскиваю руки. – У меня не болит голова.

Настя и Майя снова переглядываются, и мне становится совсем уж некомфортно находиться тут рядом с ними. Неприятие, исходящее от девушек, буквально ощущается кожей. Хочется обхватить себя руками, отгородиться хоть как-то.

– Ещё бы, – Настя улыбается, но улыбка выглядит приклееной, а вот глаза сверкают ненавистью вполне себе ясной и понятной. – С Обласовым бы ещё голова болела. С таким не будет. Ты попробуй лечь под такого старого пердуна, как Левинов. Или, к примеру, Горбатов. Или под Петрова – там уже точно без этого, – она приподнимает тюбик «помады», кивнув на него, – не обойтись.

– Радуйся, что ты сопровождаешь Демона, – складывает руки на груди Майя. – У него, конечно, тот ещё взгляд – дрожью пробирает, но он хотя бы не старый. Не мерзко сопровождать его.

Сопровождать. Вот как это называется…

– А когда тебя покупает старая вонючая рухлядь – то ещё удовольствие. Мне блевать охота, когда его скрюченные пальцы прикасаются к моей коже, – кривится Настя, её красивое лицо искажается неприятной гримасой.

Логичным было бы спросить, разве их кто-то заставляет? Но… по своему примеру я знаю, что отказ неприемлем и опасен.

– Я этого не хотела, – опускаю глаза, а потом смотрю на себя в зеркало. Будто сама себе говорю.

– Тогда что ты забыла на конкурсе, Милана? – усмехается Майя. – Никто из нас не хочет вставать на колени перед стариками, но какой у нас выбор? Обласов сам решает, кто наденет корону. Ты взяла джек-пот, радуйся и не жалуйся.