— Какие ещё деньги? Вы сами виноваты в аварии… — непонимающе смотрю на него, удивляясь его наглости.

— Ты что, охренела? — надвигается на меня. — Выехала из-за угла, что ты там делала, небось губищи свои красила… — его перебивает рёв мотора, а через секунду рядом с нами останавливается знакомый мотоцикл. — Чё ты встал? Езжай дальше, — бросает мужик мотоциклисту.

— Не понял, — произносит Демьян и снимает шлем. — Что здесь происходит? — переводит взгляд с водителя на меня и осматривает с головы до ног.

— Курицы на дорогу вышли, — выплёвывает в ответ. — Тебе-то что?

— Мне-то? — спрашивает и, поставив мотоцикл на подножку, вешает шлем на ручку и подходит к нам. — Мне ничего, — пожимает плечами. — Ты что на девушку напал? — всё тем же ровным тоном интересуется.

— Смотри, что она с моей машиной сделала! Насосут на тачки, потом людей давят… — не успевает мужчина закончить фразу, как в его лицо впечатывается кулак Золотарёва.

Вздрагиваю и пячусь назад на автомате, хоть и вижу, что Демьян не старался, даже с места не сдвинулся, и удар был совсем лёгкий, водитель едва пошатнулся.

— Вали отсюда, — пугающе спокойно обращается к виновнику.

— Да ты… ты… что…

— Повторить? — каким-то усталым тоном спрашивает, вопросительно выгнув бровь.

— Я на тебя заявление напишу… и на курицу твою тоже… — замолкает и исчезает из виду, когда Демьян делает шаг вперёд.

Слышу визг шин отдалённо, вообще все звуки вокруг стихают, и всё моё внимание направлено на этого парня. Он опять оказался рядом в то время и в том месте. Как так?

— У тебя хоть один день без происшествий проходит? — задаёт вопрос, наклонив голову набок.

— Ты следишь за мной? — срывается с губ, не успеваю подумать.

— Я учусь там же, где и ты, — с усмешкой отвечает и кивает на здание позади меня.

— Точно, прости, — бросаю и от нервов губы прикусываю.

— Машину лучше в сервис, — проговаривает и смотрит на мою девочку.

— Там только фара и…

— Поверь, — перебивает и, проследив за его взглядом, понимаю, что бампер уже валяется на земле. — У меня знакомый есть, приедет и заберёт, — сообщает и тут же берётся за телефон.

— Не надо, я сама разберусь, — говорю парню, но он уже с кем-то разговаривает, словно и не слышит меня.

— Будет через двадцать минут, — бросает, закончив разговор.

— Спасибо, — дёргаю губы в подобие улыбки и смотрю на часы.

Чёрт! Опоздаю на встречу, а я очень люблю пунктуальность.

— Куда надо? Я отвезу, — с этими словами он седлает свой мотоцикл. — Садись, — кивает за спину и протягивает мне свой шлем.

И снова стою с выпученными глазами и таращусь на этого парня. Кто он? Уголовник-убийца или… рыцарь? В третий раз уже приходит мне на помощь. И оригинал передо мной ни капли не похож на портрет в моей голове.

Не спешу принять приглашение, хотя уже ездила с ним, оставалась наедине и ничего плохого он мне не сделал. Наоборот, отвёз в больницу из-за царапины — это я уже поняла дома, когда заглянула под пластырь. Но он был прав, нож того бомжа наверняка был грязным, и я могла чем-нибудь заразиться.

— Нужно подождать твоего… знакомого, — наконец выдавливаю из себя, переминаясь с ноги на ногу.

Я никогда не ездила на мотоцикле и мне страшно, чего скрывать. Он, конечно, водит вроде хорошо, но от этого мне не легче. А от понимания, что мне придётся обвить его торс руками и прижаться грудью к его широкой спине…

— По пути отдадим ключи, — вырывает из таких неприличных мыслей. — Опоздаешь, — добавляет и добивает моё сомнение.

Разворачиваюсь, открываю дверь, вытаскиваю пульт-ключ, блокирую машину и забираю протянутый шлем. Кручу его в руках, колеблясь, где-то на краю сознания голос шепчет, чтобы я не делала этот шаг.