— В такой тачке и денег нет? Кому ты лепишь, сука? — рявкает мужчина, который не видел ванной комнаты очень давно.

— Деньги на карте, кто носит их сейчас в кошельке, — быстро тараторю, мысленно спрашивая, куда делся охранник кафе.

— Телефон и цацки снимай, — не унимается пьянчуга.

Прикрыв глаза и стараясь дышать нормально, снимаю серёжки, часы и уже собираюсь отдать их мужчине, как он с воплем отлетает от моей машины, а нож падает на асфальт.

— В порядке? — передо мной появляется Демьян, и от неожиданности я только рот открываю.

В порядке? Не знаю, я только сейчас осознаю, что произошло и как это могло кончиться, если бы… если бы не он. Откуда он здесь взялся? Следит за мной? Впрочем, это сейчас не важно, куда важнее, что он остановил этого бомжа.

Господи, он ведь мог меня зарезать, ведь явно неадекватен. Может, не только пьян, но и под чем-то запрещённым. Шок сменяется паникой, руки подрагивают, колени подгибаются, по щекам стекают слёзы, и я медленно сползаю на асфальт.

— Тихо-тихо, — сильные руки подхватывают меня до того, как я оказываюсь на земле. — Ты чего? Всё хорошо, — совершенно чужим голосом проговаривает.

Одной рукой обнимает за талию, второй прижимает мою голову к своей груди и успокаивающе гладит по волосам, окутывая меня своим теплом и вкусным запахом мандаринов.

— Демьян Романович? — раздаётся запыхавшийся мужской голос.

— Почему не на посту? Почему по территории гуляют бомжи? — задаёт вопросы грубым, недовольным и раздражённым тоном, совсем не тем, которым разговаривал со мной минуту назад.

— Да я на минуту отошёл…

— Мне плевать, твоя работа — следить за порядком, — перебивает мужчину Демьян.

Я немного успокоилась, но выпутаться из его объятий не спешу, как, собственно, и он не торопится отпускать меня, продолжая прижимать к себе и гладить ладонью по моим волосам.

— Ментов вызови и упакуй его, — чувствую, как он двигает головой. — И будь готов к воспитательной беседе с боссом, — добавляет обещающе.

— Прошу прощения, — произносит виновато мужчина.

— Иди давай, — бросает Демьян. — Покажи, — обращается ко мне и, схватив за плечи, отодвигает от себя и внимательно осматривает. — Хм, надо обработать, — говорит, и я в ту же секунду поднимаю руку и касаюсь пальцами шеи.

В груди снова разрастается паника, когда осознаю, что подушечки коснулись чего-то теплого и вязкого.

— Я… я ранена… — всхлипываю. — Мне… нельзя… фотоссесия… — несу чушь несусветную, учитывая, что я могла вообще лежать и умирать на грязном асфальте.

— Царапина, — усмехается Демьян. — Но обработать надо обязательно, садись, — кивает на мою машину, но я с горем понимаю, что вести я сейчас не в состоянии. — Я поведу, — добавляет, словно мысли мои прочитал.

Здравый смысл кричит, даже орёт во весь голос, что я должна отказаться, вызвать такси и ехать домой, но на деле я только киваю, как послушная собачка, и делаю шаг вперёд. Золотарёв тут же обнимает меня за плечи и заботливо помогает устроиться на пассажирском сидении. Пристёгивает меня, словно ребёнка, закрывает дверь и, обойдя машину, садится на водительское место.

Ничего не спрашивает, не говорит и тянется к экрану на приборной панели. Включает навигатор, выбирает «дом» из списка и только после этого заводит автомобиль и выезжает за территорию кафе.

Минут десять я сижу как вкопанная, пытаясь понять, что происходит. Вывод только один — я всё-таки потеряла сознание на парковке, сейчас валяюсь на грязном асфальте и мне всё это снится. Его действия совершенно не вяжутся с тем человеком, которого я знаю. Нет, по факту, я его не знаю вообще, кроме того, что слышала. Но всё равно, он казался каким-то… плохим, мягко сказать, и никак не таким заботливым рыцарем.