— Представь себе, такое бывает, — плюнув на нашу недружбу, швыряю новехонький рюкзак на старый диван и, наплевав на то, как он смотрится на дрянной обшивке, под удивленным взглядом голубых глаз нагло сажусь рядом с Женей.

Отчего-то мне дико хочется остаться рядом с ним и просто поговорить по душам. Да даже можно не по душам, потому что это действительно конкретный такой перебор в наших отношениях будет. 

— Ты слишком идеальна, — звучит мне ответом и комплиментом одновременно. 

И как на это реагировать, я просто не представляю. Мне еще никогда никто не говорил таких слов. Да, признаю, часто слышала в свой адрес, красивая или хорошая, но идеальная? Серьезно? Он меня настолько сильно идеализировал за столь короткое время?

— Тебе так кажется, — улыбаясь, уверенно тянусь к его руке и под недоумевающим взглядом забираю все еще непочатую «Корону». 

Раньше я никогда не пила и не считала это занятие, которое нравится и взрослым, и подросткам, нормальным времяпровождением, но сейчас мне хочется попробовать даже самое простое пиво. Сделать хотя бы глоток и понять, чем оно ему нравится. 

Прикрыв веки, делаю пробую, смакуя вкус на языке и слегка морщась. Чувствуется горчинка, но она не отталкивает, а наоборот, манит. Набравшись смелости, делаю еще один глоток, но побольше. И тут я чувствую другое… он словно встает поперек горла, а сильная рука, появившаяся за моей спиной в мгновения ока, не позволяет отбросить коньки прямо здесь, на пыльном бетонном полу. 

— Эй-эй, погоди. — Бутылка резко исчезает из хрупких рук, оставляя меня в некотором замешательстве. — Ты раньше пила? — звучит настолько уверенно, что мне кажется, он вот-вот рассмеется надо мной. Подумает, что я глупая ботаничка, впервые увидевшая иную сторону жизни. В чем-то он даже будет прав, глупо это отрицать. 

— К чему такой вопрос? — вздернув бровь и уверенно задрав подбородок, смотрю на него не моргая. Еще чего не хватало, признаться, что это мой первый раз. Он же точно тогда меня засмеет, и это в лучшем случае.

— Неуверенно, но смачно приложилась. Вот в чем дело, — произносит, заливисто смеясь, и тихо продолжает: — Тебе хоть восемнадцать есть?

— Да, а тебе? 

И действительно, я ведь даже не знаю, сколько ему лет-то. А еще люблю, называется. О Господи, какая же я идиотка. Ну как можно любить человека и ничего о нем не знать? Ни возраст, ни хобби… вообще ничего. 

— Месяц назад исполнилось, — склонив голову к плечу и прищурив взгляд, начинает рассматривать меня как-то по-особенному. Настолько, что я чувствую жар своих щек. Еще немного — и можно яичницу жарить. — Ты ведь раньше не пила, да?

— Нет, не пила, — признаюсь неуверенно и опускаю голову. С огромным интересом начинаю рассматривать свои руки, мысленно придираться к корявым пальцам и неровным ногтям, коих быстро насчитала три штуки, лишь бы не смотреть на него, весело хохочущего. 

— Рассказывай, вареник. — Ну вот. Снова это давно позабытое прозвище, вызывающее стадо мурашек на коже, которые носятся галопом по телу и хочется пищать от счастья. Это какое-то нереальное сумасшествие. Ну разве можно фанатеть от обзывательства? Пусть оно и мило, ну обзывательство же! 

— Родители. Они уверены, что я должна быть медиком, как папа, бабушка и дедушка. Ну, или на худой конец податься в преподаватели, но снова медицина. Они помешаны! Это идея фикс, — размахивая руками и ругая их на чем свет стоит, упрекаю в упертости, которую просто нереально свергнуть с пьедестала «я прав, а ты будь волен выполнять», рыча и шипя, изливаю всю боль, что накопилась во мне за последние несколько лет. — А ведь я не хочу быть медиком, — всхлипнув, вытираю рукавом слезы.