Оборачиваюсь обратно шарфом.
- Вер?
- М?
- Все нормально?
- Да! Конечно! - чуть вынужденно улыбаюсь я. - Вот здесь меня высади, пожалуйста.
- В смысле?
- Мне за девочками надо.
- Ну так поехали... Куда?
Называю ему адрес.
- Как тебя занесло-то на такого персонажа, м?
- Ну как это бывает...
Отворачиваюсь, слепо глядя в окно.
- Мне было шестнадцать. Ему двадцать пять. Мне казалось это очень круто! Что это значит, что я взрослее своих ровесниц, интереснее их. Льстило... А он такой умный и взрослый. Всегда в костюме. Он красиво заезжал за мной на машине, цветы дарил, говорил что я особенная... Предложение сделал. Мне все одноклассницы завидовали. И я влюбилась в это состояние, наверное, что я "особенная". А оказалось, вовсе и не особенная. Но уже ребенок, полная финансовая зависимость, его квартира... Все его! И даже мое мнение, моя родня и мое время.
- Родня?
- Да. Родня его фанаты. Он купил их расположение, решая их проблемы. А я никчемное приложение и должна быть за все благодарна.
- Нда. Как сбежала?
- Банально. Заработала деньги на своем "глупом" хобби, с которым только его позорю. Сняла квартиру. Подала на развод.
Мы объезжаем школу со стороны, где ее двор выходит на небольшую сосновую рощу, часть ее заходит за невысокий кованый забор школы.
- Хвалю! Не сбежала бы, где бы я тебя иска...
- Ой, смотри, Иринка! - ахаю я. - Без куртки! Коза...
Выскакиваю из машины, как только он притормаживает у заборчика.
- Куда?! - закатывает он глаза.
- Ой! - застываю, спрыгнув уже вниз. - Я больше не буду! Честно.
Но без куртки же!
- Ирина! - строго рявкаю я, ставя руку в бок.
Подпрыгнув на месте, дочь дёргает куртку с ветки дерева.
Делает рывок ко мне, куртка дёргает ее обратно. Треск...
Показываю ей кулак!
Суетится, натягивая куртку и пряча распоротый бок под рукавом.
- Где ваша учительница?! Кто вас выпустил?
Чувствую, как Добрыня сзади надевает на меня мою куртку. Выправляет крупный локон из под воротника.
- Мы под лештницей вышли... - с ранцем за плечами, перелезает через забор Иринка. - Там что-то ташкали дядьки.
Добрыня подхватывает ее, как невесомую игрушку, перетаскивая через забор.
Трогаю ее ледяные уши.
- Быстро в машину!
- И мама - следом... - подхватывает меня за талию.
Ай... ай... ой... - сжимаюсь от его смелых прикосновений, неуклюже пытаясь воспользоваться помощью и сесть в машину.
Грациозность моя на троечку!
Потом ругаюсь по телефону с их классной, что дети сбежали с музыки, а их никто не хватился.
Добрыня курит и разговаривает с Ириной через открытое окно.
- Чо - хулиганка, с уроков значит, бегаешь?
- А ничо не будет! - легкомысленно машет она рукой.
- Ещё как будет.
- Пф! Мама у наш "шлабохарактерная", - повторяет слова отца. - Она наш не наказывает!
- Слабохарактерная?? - сурово переспрашивает у неё Добрыня.
- Да-да...
- Но правила у нас теперь новые, подруга. Кто у нас сбегает с уроков, ходит без куртки... тот - что?..
- Что? - с вызовом прищуривается она.
- Не ест охренительный трехъярусный торт-мороженое, который я сегодня заказал. С желе, манго и зефиром. М-м-м! - мычит, изображая гастрономический кайф. - А пьет горячую воду с лимоном. И греет ноги в тазу с горчицей.
- Ма-а-ам!! - вытягивается обиженно ее лицо.
- Да! - гневно подтверждаю я. - Лимон и горчица. И никакого мороженого.
- И зашивает свою куртку.
- Ой да ладно, я ей новую...
Добрыня обрывает меня взглядом.
- Не саботируй!
- А-а-а... Ой. Шьёт, да.
Шепчу ему:
- Мы не умеем шить... Мама - рукожоп, - распахивая глаза, признаюсь честно. - У меня даже ниток и иголок нет.