Что-то не так. Это странно, всё странно, но страннее всего путаница в воспоминаниях. Из-за наползающей боли, усиливающейся с каждой попыткой вспомнить хоть что-то, сосредоточиться оказалось сложно.

Хорошо, попробую с начала. Я - Ариадна Снежева, для семьи Рия, студентка первого курса. Что ж, это помню.

Однако где я? Должна быть дома - но что случилось, почему очнулась в этом месте? Помнила, как вчера возвращалась домой, как щелкнула дверь подъезда, как я поднималась на свой этаж, а потом…

- Ох нет… - вздрогнула, резко сев и опустив на пол ноги.

Зарылась лицом в ладони; блеклые воспоминания навалились скопом, неразборчивые и смутные. Но даже от этого по моей спине пополз холод.

Подъезд, темно, и я бегу от кого-то... всё выше и выше, на крышу высокого дома.

«А знаешь, что меня больше всего бесит в таких, как ты? Вы всегда так цепляетесь за жизнь...»

Кому принадлежал этот голос? В возникающих картинках говоривший оставался скрытым от меня, но я точно знала, что в этом голосе, как и в его владельце, таилась смертельная опасность. От последнего видения бесконечной бездны, уходящей вниз, мое сердце испуганно сжалось.

- Все в порядке?

- Д-да, наверное…

Я вчера сорвалась с огромной высоты? Тогда почему еще жива?

Выдохнув, я схватила со стола чашку и сделала жадный глоток. Но на скрип двери подняла голову; как раз вовремя, чтобы встретиться взглядом с гостем.

- Профессор Мурим, добрый вам вечер! Вы зашли проведать студенту?

- Куда же деваться, если она буквально свалилась мне на голову, - сухо проворчал высокий мужчина.

Похоже, женщине он нравился. Она кокетливо поправила локон, сверкнула улыбкой и... скрылась за дверью.

Оставив меня наедине с посетителем.

А меня от него пробрал озноб. Мужчина не был старым, но и молодым не назовешь. Взгляд цепкий, острый, хищный. Я настороженно взглянула на него - он ответил мне суровым прищуром.

Смотрит, будто прожигает насквозь. Если мне и нужно бы сказать ему спасибо, то все равно бы не вышло, голос отказал мне, а сердце зашлось в бешеном ритме.

Я не узнала его, нет. Но узнала голос.

Голос из воспоминания, жестокий и резкий, сухой, как наждачная бумага. «Почему бы тебе не умереть, как положено Светочам?»

Может, я ошиблась?

- Вокруг да около ходить не будем. - Подхватив за спинку стул, гость водрузил его на некотором расстоянии от моей постели и, сев, прищурился. – Для начала расскажи-ка мне, почему вернувшийся с того света Аларих Бейл ищет в Академии свою невесту из другого мира? Что-то знаешь об этом, милая?...

_________

Этот мужчина и есть Мурим? Оставшись с ним наедине, я застыла и настороженно уставилась на гостя. Высокий, строгий, волосы настолько темные, что кажутся черными. От его взгляда шли мурашки по коже, так следователи смотрят на подозреваемого.

Поневоле я вцепилась в кулон и стиснула в кулаке. Инстинктивный жест, почему-то успокаивало.

- Кто такой этот Арик… Пейл? - Не припомню никого с таким именем. - И вы сказали... он ищет невесту из другого мира? В смысле, из другой страны?

- Не знаешь Алариха, значит, - ответил Мурим, явно проигнорировав мои сбивчивые вопросы.

Что сказать, у меня очевидные проблемы с памятью: может, и знала, да забыла?

Я нахмурилась, все еще пытаясь понять, что вообще происходит. Аларихи, другие миры, парящий под потолком огненный шар…

Почему меня всё это не тревожило так, как должно бы? Наверное, дело в запахе, касающимся ноздрей насыщенным травяным ароматом; по всем правилам мне сейчас положено паниковать и заходиться в истерике.

Ну или дело в боли, по-прежнему пульсирующей в голове. Я потерла виски и бросила хмурый взгляд в окно. Преимущественно отсюда были видны деревья, но в просветах проглядывались очертания красивых башенок, тонущих в ноябрьских сумерках.