Конечно, это всего-навсего такси, однако ехать рука об руку со теми, кто целый год ни во что тебя не ставил… как минимум странно.

Я вся извелась, чувствуя себя не в своей тарелке. Костров, словно специально, усаживает меня у двери, сбоку от себя, наши плечи то и дело соприкасаются на резких поворотах. А один раз он даже подставляет свою ладонь мне под затылок, чтобы я не ударилась о жесткое сиденье.

И я чувствую, как мое тело сжимается каждый раз, стоит нам соприкоснуться. Будь то случайно или нарочно, неважно. А в груди тяжелеет.

Кажется, что Марк просто решил сменить тактику в отношении меня. Явно собирается теперь извести свое учтивостью. Иного объяснения я не могу найти.

Добравшись до школы, мы расходимся, словно ничего и не произошло. И я этому только рада. По правде говоря, сбежать от Марка — это именно то, о чем так страстно желала моя душа добрую половину утра. Не хватает ещё того, чтобы среди школьников пошел слушок о том, что я неровно дышу к этому придурку. Ведь это далеко не так.

В классе мы ведём себя словно незнакомцы. Я захожу в кабинет истории чуть позже, специально выждав момент, чтобы Марк и его свита успели рассесться по местам. Мое же находится на другом конце класса, самая последняя парта третьего ряда. Камчатка для отличниц, как любила выражаться наша классная руководительница.

Хотя я, по правде говоря, и близко не лучшая ученица класса. Страдают все дисциплины, на которых требуются публичные выступления: будь то рассказ обычного стихотворения великого классика или простенький доклад по физике. Я не умею выступать перед толпой. Особенно, если эта толпа ловит каждое твое слово, выжидая ошибки, чтобы посмеяться.

На уроке истории, на мою радостью, мы проходим новую тему, так что особо переживать не приходиться. Я настолько погружаюсь в удивительный рассказ учительницы о давно ушедших временах, Ларисы Петровны, что звонок на перемену становится для меня сюрпризом.

Уже все? Или сегодня уроки сокращены?

Я даже лезу в телефон, чтобы свериться с расписанием звонков, и тут же отвлекаюсь на входящее уведомление. Сообщение от Кости.

Затаив дыхание, я крепко сжимаю телефон, собираясь как можно скорее ответить ему. Ничего сверхъестественного, просто нечто в стиле "ладно". И все же содержание смс, в котором говорится, что Костя с мамой сегодня не будут ночевать дома, заставляет меня чувствовать неясную грусть.

Разве семья не обязана проводить больше времени вместе?

– Чего улыбаешься так мечтательно? – вдруг звучит насмешка со стороны. Я хмурюсь, безошибочно определяя владелицу безосновательного упрека:

"Камилла".

Если Марк является негласным королем нашего класса, то эту девушку можно смело считать местной принцессой. Фигуристая, среднего роста, с густой копной шоколадных волос — ее внешность мне всегда казалось довольно яркой. Если бы не взрывной характер и острое желание соперничества с Костровым за внимание класса, то, наверное, мы бы могли с ней подружиться

Однако, увы, не сложилось. Ведь именно я, к несчастью, в карих глазах Камиллы представляюсь как канат, который они с Марком постоянно перетягивают.

По крайней мере, мне так думается. Ведь весь десятый класс они на пару отрабатывали свой навык острого словца почему-то только на мне.

Наверное, я выгляжу слишком жалко?

– Верни мой телефон, пожалуйста, – мгновенно слетает с моих уст, когда Камилла, наплевав на все нормы морали, отбирает мой мобильник и с любопытством сует свой нос туда… куда не нужно!

– Костик… Ну и имечко, конечно! – фыркает она, вслух зачитывая то, что видит на экране, и игнорируя мою просьбу. Ее алые губы растягиваются в коварной улыбке. – Так ты у нас, Романова,