– Набери своему дорого человеку и опровергни ее слова. Ты же за этим прибежала сюда? – очаровательно улыбается Марк, отчего на его щеках появляются ямочки.

– А… да, спасибо, – всё-таки поддаюсь я, приемная помощь своего давнего обидчика.

И пока набираю оправдывающее смс Костей, не могу отделаться от кружащих.

– И не вой так больше, ок?

голову вопросов.

Я смотрю на Кострова и вижу обычного парня. Его глубокий взгляд не выражает беспокойства, в выражении лица нет и капли сочувствия. Однако, он все равно идёт мне навстречу. Второй раз за это день.

"Кто же ты, Марк? Коварное зло во плоти или все-таки спаситель?"

Прошу прощения за задержку проды, была в поездке, которая незапланированно продлилась, а с интернетом там довольно сильные проблемы. Но сейчас я вернулась, так что подобных перерывов более не ожидается)

6. 6. Катя

По итогу Костя никак не прокомментировал мое смс. Сказал лишь то, что даже не читал его. А следующим утром на кухонном столе меня ждал новый телефон. И снова отсутствие дома кого-либо.

Однако вопреки всему, меня затапливает облегчением, тревога уходит на второй план, даже дышать становится легче.

"Неужели, Костров действительно ступил на тропу примирения?" – от этой мысли на губах то и дело появляется мечтательная улыбка.

В ошибочности своих домыслов я убеждаюсь на уроке географии. Кострова в классе нет, и я испытываю странную смесь досады и сожаления на этот счёт, поскольку ещё перед выходом в школу задалась целью поблагодарить его.

"Ну, ничего, в другой раз", – мысленно подбадриваю себя, качая головой. К тому же, одна попытка помочь мне в беде, совсем не означает, что впредь он будет вести себя так же. Вдруг, он действительно просто не выносит женских истерик, как и многие другие мальчишки?

Довести мысль до ума мне не позволяет голос учительницы, Дарьи Андреевны. Великовозрастная географичка редко просит помощи у класса, чаще всего с презрением относясь к ученикам. Но сегодня все иначе. В середине урока, метаясь между поиском своих очков с толстыми линзами и электронной указкой, она вдруг беспокойно охает, сползая на стул.

Класс замирает в тревоге. Все же дама взрослая, пусть и злая, как стая голодных собак. Мало ли сердце прихватило или чего хуже… Однако наши доводы не подтверждаются.

Оказывается, Дарья Андреевна просто позабыла принести карты на урок. Наверное нетрудно догадаться, кого именно она выбирает на роль посыльного?

Конечно же меня отправляют за картой мира в лабораторный кабинет, который находится в другом конце учебного корпуса. И все бы ничего, я даже рада пройтись, избавившись от нудных сухих рассказов учительницы. Однако прошлый учебный год научил меня во всем искать подвох. Искать и ждать беды даже там, где она в принципе не предполагается.

И я нахожу её. Да, эту самую беду. Она поджидает меня в самом лабораторном кабинете, на пороге которого какой-то умник пролил ужасно скользкую жижу. Не знаю, что это. Да и думать времени у меня нет, когда летишь на пол, больно ударяясь копчиком в целом — сложно что-либо делать, кроме как кричать.

Но крик не спасает. Ведь за одной напастью всегда следует другая. Стоит мне только случайно задеть дверь, как на мою голову обрушивается тонна, не менее, литров краски. Белой.

Видимо какой-то умник насмотрелся старых юмористических передач о школьных проказах, иначе я не могу найти понимания всего происходящего.

– Ах! Что здесь происходит? Романова, снова ты! – восклицает завуч, которая как раз так удачно проходила мимо.

– Я тут причем…

В общем говоря, на урок я так и не возвращаюсь. Сначала трачу лавину времени на то, чтобы выстирать свою одежду в уборной, благо то была не совсем краска, а белила из малярных запасов. Из как раз ещё летом выделили на реставрацию старого крыла школы. В недостатке стройматериалов разумеется обвиняют меня. А после… Нет, к директору меня не ведут, напротив, отправляют домой. За родителями.