Оживший мобильный заставляет меня выйти на улицу. Звонит мой босс.

Я улыбаюсь, видя его фотку на экране телефона, и спешу принять вызов.

– Привет, – бодро выдаю я. – Уже соскучился?

– Привет, ага. Соскучился, – смеётся Артём. – Как добралась, Насть? Успела?

– Успела. Ещё раз спасибо, что подвёз на вокзал. Я запрыгнула в вагон на последней минуте.

– Хорошо. Э-м-м… Я тут проездом буду на днях. Может, составишь мне компанию? Я бы не отказался от экскурсии по жемчужине у моря. Никогда не был на морвокзале.

– Э-э-э… ну ладно. Набирай, когда приедешь. Не обещаю, что буду в городе – я хотела ещё к родителям в село смотаться.

– Я заранее наберу.

– Ну ок, набирай, – я не флиртую, у нас реально тёплое общение.

Обменявшись ещё парой фраз, прощаемся. Чувствую на спинке цепкий взгляд. Оборачиваюсь. Улыбка медленно сползает с моего лица.

Потоцкий от меня на расстоянии двух метров. Наверное, давно тут стоит и палит.

Вскинув подбородок, игнорирую учащённый стук сердца.

Я не буду с ним разговаривать. Я точно пройду мимо.

– Спортом занимаешься? – ухмыляется Потоцкий, стоит мне поравняться с ним.

Поворачиваю голову в его сторону:

– Что?

– Говорю, бегаешь от меня, Настя.

Мой тяжёлый вздох. Видимо, пройти мимо не судилось. Да и понимала я, когда собиралась на свадьбу Лёхи, что придётся пересечься с Потоцким. Я была к этому готова, иначе не приехала б.

Отхожу немного назад, чтоб стать напротив него. Скрестив руки на груди, немного задираю голову. Хочу в глаза его наглые посмотреть. После всего он ещё хочет со мной разговаривать? Что ж… Пусть попробует.

– Я от тебя не бегаю, – чеканю строго, как мне кажется, а у него губы всё в той же ухмылке застыли. Он будто насмехается надо мной.

– Как дела?

– Зашибись. А твои?

Тёмная бровь взлетает. Потоцкий удивлён, наверное, думал, я выдам сейчас какую-то колкость, а я возьми и спроси в ответ о делах.

– Хотелось бы лучше, – намного подумав, отвечает он.

– Звучит не обнадёживающее, – теперь ухмыляюсь я. – И раз мы выяснили, что дела у тебя так себе, то я пойду.

– Ну, иди.

Его спокойный тон нереально бесит, но я держу спину ровно и прохожу мимо.

В самый разгар вечера, когда гости разбрелись по парам, танцуя медляк, я сижу за столом, от скуки подпираю голову рукой. На фоне звучит красивая мелодия.

Вздрагиваю, почувствовав на своём плече тёплую ладонь. Обернувшись, смотрю на незнакомого мужчину.

– Хочу пригласить вас на танец. Не откажитесь? – спрашивает мужчина, а я даже слова произнести не успеваю – Потоцкий рявкает, что девушка не танцует.

Посмотрев на нас как на идиотов, мужик отчаливает. Красная от злости как помидор смотрю на Потоцкого:

– Это почему я не танцую?

– Потому что я так решил, – поднявшись со стула, приближается ко мне. Очень грубо дёргает стул, разворачивая меня вместе со стулом к себе лицом. – Со мной будешь танцевать.

Цокаю языком. Ну надо же. В Потоцком таки проснулись замашки властного пластилина, а я уже успела подумать, что он изменился. Нет, время не меняет людей, оно их только портит. Данил всегда таким был, сколько его помню.

– Я не буду с тобой танцевать.

– Не выпендривайся.

За руку тянет и рывком на себя – так сильно, что впечатываюсь в его грудь.

Дыхание сбивается в один миг. Он так близко, что моё плохо заштопанное сердце после неразделённой любви вот-вот порвётся по швам.

– Отпусти, – прошу, а он качает головой и ещё сильнее вжимается бёдрами в мои бёдра.

– Дань, мне больно.

После моего жалостного тона тиски на талии ослабевают, но полностью не исчезают.

Он всё-таки уводит меня в центр зала, где танцпол. И две песни подряд заставляет танцевать с ним медляк.