8. 8 "Выходи за меня"

– Вообще похуй на все твои диагнозы. Я тоже неидеальный, – серьёзно заявляет он, каждого пальца моего касается, будто изучает до миллиметра. – Мне ты нужна, Настя. Без тебя я просто качусь в пропасть.

Вздыхаю.

В груди тоскливо ноет израненное сердце. Сколько раз я представляла в своей голове подобный диалог? Овер дофига. Я даже фразы наизусть помню, которые думала, никогда не пригодятся.

И вот он здесь. Говорит даже больше, чем в моих мыслях, а я молчу. Потому что во мне действительно не перегорело, я всё ещё люблю его той болезненной любовью, от которой иногда хочется сдохнуть. А он… наверное, даже не осознаёт, что былое доверие к нему утрачено. Я понимаю, что он сейчас честно о своих чувствах, просто душу передо мной наизнанку. Только будущее пугает. На этот раз, когда он снова сдастся, устанет или просто поймёт, что есть кто-то лучше меня, кто больше его вставляет, что тогда станется со мной?

– Молчишь? – спрашивает он, когда моя тишина тяжёлым прессом давит на его завышенную самооценку.

– Я думаю.

– О чём?

– О тебе. Не понимаю, почему тогда отпустил? Даже попрощаться не пришёл, а я ждала тебя в тот день до последнего.

– Я пришёл, точнее, приехал. В машине сидел, видел, как уезжает твой автобус.

– А я не знала, что ты такой трус.

Мои слова его нисколько не цепляют, иначе бы не усмехался так нагло: криво и на одну сторону.

– Не трус, а хотел как лучше, Настя.

– Для своего ЧСВ?

– Для тебя. Я отпустил тебя, чтоб ты смогла забыть меня навсегда. Чтоб замуж вышла, родила ребёнка.

– Дурак ты какой-то. Отпустил, а теперь припёрся ко мне спустя год, просишь вернуться к тебе. Ты мне мозг взрываешь, Данил. Тогда что сейчас изменилось? Ты больше не желаешь мне счастья?

– Желаю, но только со мной. Я увидел тебя на свадьбе Лёхи и сразу всё понял. Ты несчастна, Настюша, как и я. Мы с тобой два одиночества. Сколько лет нашей истории, но она никак не закончится. Разве это не значит, что нам суждено быть вместе?

– Суждено быть вместе? – переспрашиваю и тут же смеюсь наигранно, мне-то на самом деле ни хрена не смешно: – А кто-то год назад мне втирал, что любви не существует, что её придумали писатели и кинорежиссёры.

– Я разве сейчас про любовь? – хмурится он.

– Нет, блядь… Про помидоры.

– Ну прости, малыш. Выходит, я нихера не знаю про любовь. Я просто хочу тебя себе. Чтоб ты снова была рядом, как раньше.

– У меня теперь другая жизнь. Другой город. Другая работа. Думаешь, я всё брошу и перееду обратно?

– Бардачок открой, – командует он и когда я спрашиваю зачем, он повторяет: – Прости, хотел сделать это позже, но наш разговор зашёл в тупик.

Открыв бардачок, обвожу взглядом всё барахло, что там находится. Не понимаю, что должна взять или найти.

– Под чёрным блокнотом есть коробочка красная. Это тебе, – его голос немного вибрирует, и я чувствую, что Потоцкий сейчас реально волнуется.

Отодвинув блокнот в сторону, действительно вижу упомянутую коробочку. Знаю, что это значит, но шестерёнки в моей голове крутятся туго. Я одиннадцать лет назад мечтала о его фамилии. Примеряла её тогда, а в итоге она досталась моей лучшей подруге. Сейчас, когда он таким своеобразным образом делает мне предложение, я не знаю: радоваться этому или истерически хохотать.

– Выходи за меня, Насть. Не обещаю, что буду идеальным для тебя мужем. Но обещаю, что за мной будешь как за каменной стеной. Я дам тебе всё, что ты захочешь.

– Всё? – держа в руках коробку, не решаюсь открыть – боюсь, что сейчас бомбанёт от эмоций.

– Всё, кроме детей. С этим я не справлюсь.