Бросив быстрый взгляд на мужчину, я достала паспорт, какой-то толстый конверт и небрежно сложенное красное платье, на бирке которого на автомате прочла имя «Alexander Mcqueen».

- Это что? - прохрипела севшим голосом и, не дождавшись ответа, заглянула в конверт.

Деньги. Целая пачка. И даже не рублей, а долларов.

- Марат Саидович приносит вам свои извинения и надеется, что эти скромные подарки хоть немного смягчат его вину, - мужчина пробубнил явно заученный текст, а я подняла на него ошарашенный взгляд.

Сглотнув, медленно выдохнула, попыталась проглотить ком, что застрял где-то в гортани. В глазах предательски защипало, и мне захотелось швырнуть это всё мужчине в лицо. Но сдержало понимание, что он просто выполняет свою работу. Хотя морда, конечно, бандитская.

- Я возьму только паспорт. Остальное передайте своему Марату Саидовичу и скажите: пусть затолкает свои деньги себе в задницу! - я не ругалась так... Да никогда не ругалась. Но в тот момент, могу поклясться, мне доставило это удовольствие и принесло хоть небольшое, но всё же облегчение.

- Мне велено передать вам всё. Всего доброго, - ответил безапелляционно бандит, глядя куда-то пониже моих глаз, а затем повернулся, чтобы уйти.

- В таком случае, я брошу это здесь! - бросив пакет с платьем и деньгами прямо на площадку, захлопнула дверь и, медленно выдохнув, оперлась о стену.

Только бы ушёл, только бы не стал трезвонить. Сердце колотилось в груди, как сумасшедшее, и мне невыносимо захотелось поплакать.

- Зайка, а кто это был? - подняла взгляд на мужа и окинула его с ног до головы.

Маленький, толстенький, вечно что-то жующий Петя. Даже если бы я осмелилась рассказать ему и попросить защиты... Разве смог бы он заступиться за меня?

- Это... Паспорт в школе забыла, вот, принесли.

***

- Слушаю тебя, - Марат перевел взгляд на пакет в руках подчиненного и вздёрнул брови. - И в чём же дело? Почему не отдал?

Али опустил глаза в пол, поставил пакет на стол.

- Она только паспорт забрала, Марат Саидович.

- Разве я не велел тебе отдать пакет ей в руки? - Хаджиев поднялся с дивана, Али попятился назад.

- Я отдал. Но она забрала лишь паспорт, а остальное швырнула мне под ноги и закрыла дверь.

- Гордая, значит? - Марат небрежно вытряхнул содержимое пакета на стол, усмехнулся. - Ты передал ей мои слова?

- В точности, как вы и сказали.

- Что она ответила?

Али замялся, пряча взгляд. Мало кому хотелось бы пересказывать такое Хаджиеву.

- Ну? Говори!

- Она просила вам передать... Кхе-кхе... Чтобы вы свои деньги...

- Ну?

- ...засунули себе в задницу... - и тут же отступился, поймав бешеный взгляд Марата.

7. ГЛАВА 7

- Доброе утро, Марат Саидович, - Балиев шагнул в кабинет, с опаской поглядывая на шефа подбитым глазом.

Нос всё ещё адски болел, а по рёбрам, словно отбойный молоток прошёлся. Благо, на этот раз принёс хорошую весть, а то так здоровья надолго не хватит.

- Ну? - Хаджиев был не в настроении, и это, мягко говоря.

В принципе, верный Али хорошо его понимал. Марат не из тех, кому можно заявить подобное. Тем более подчинённому. Да ещё, чтобы девка какая-то.

Последнюю, кстати говоря, стоит пожалеть. Так унижать уважаемого авторитета - нужно с башкой не дружить. И Балиев хорошо знал, что за это бывает. За одну попытку оскорбить чечена многие поплатились жизнью. И не факт, что училке повезло, раз она до сих пор жива. Совсем не факт...

- Сделано, Марат Саидович, - чуть склонив голову, Али водрузил на стол толстенную папку с бумагами из банка. - Всё здесь. Ворохов вам привет передавал. Просил как-нибудь заглянуть к нему в гости.