– Брось! – перебила, не желая продолжать бессмысленный диалог.

Не один день длились наши споры, но, в конечном счете, я все же уступила и, собравшись духом, вошла в высокое здание.

– Здравствуйте, а как мне пройти в студию… эмм… – я напряглась, пытаясь найти название на сертификате, написанное каким-то мелким шрифтом, которое так и не смогла запомнить.

Моему блондинистому мозгу было довольно сложно воспринимать новые имена, места и другую не интересную ерунду, каковой он (мозг) считал многое в моей жизни.

– Какая именно студия вам нужна? – обернулся на голос высокий светловолосый мужчина средних лет.

– Рисовательная… – несмело пояснила, так и не найдя нужной записи.

Неужели Роза просто сказала об этом вслух?

– Насколько мне известно, в этом городе всего одна ХУДОЖЕСТВЕННАЯ студия. Студия Сержа Голда, то есть моя – улыбнулся блондин.

– Так значит мне к вам? – протянула подарочный сертификат.

Мужчина взял и, внимательно изучив, произнес:

– Пожалуй, нет. Соколовский! – повысил голос, возвращая мне красивую картонку. – К тебе пришли!

В поле зрения появился Он. Я внимательнее присмотрелась к молодому мужчине. Ростом чуть выше меня на каблуках, худощавый, с длинными тонкими пальцами. Мягкие черты чуть заостренного лица выгодно подчеркивали золотисто-каштановые волосы, собранные в хвост. А его пристальный взгляд изумрудных глаз с карими крапинками почему-то заставил меня залиться краской.

Тот, которого назвали Соколовский, о чем-то перебросился парой фраз с блондином. Я все прослушала, жадно разглядывая шатена.

– Надо же, как интересно, – подумала, кажется вслух, больше удивившись необычному цвету глаз и идеальному сочетанию внешности и голоса. – Но я, ммм... нет, пожалуй, мне бы что-нибудь более... – неуверенно замялась.

– Привет. А ты чего растерялась? – хитро прищурился шатен, а его взгляд настолько цепко прошёлся по мне, что даже ноги слегка подкосились. – Я Марк, пойдём.

– Ну… Да… – неуверенно пожала плечами. – Это всё подруга… Вот… – показала красивый сертификат с иероглифами.

– Пойдём, пойдём. Там поговорим, – ответил, махнув в сторону одной из дверей.

Я несмело переминалась с ноги на ногу, не в силах оторвать взгляд от Марка.

– Я тебя не съем, – усмехнулся мужчина, жестом приглашая меня. – В первый раз что ли?

Густо покраснела, понимая, что Марк не подразумевал никакой пошлости, и кивнула. Моей ладошки коснулась прохладная рука, и, взяв в плен пальцы, потянула куда-то.

Судьба завела меня именно к этому молодому художнику, Марку Соколовскому, который решил, что лучше всего я буду смотреться, как модель ню.

Мой комплекс в виде лишних килограмм пятнадцати и двух (а то и трех) размеров одежды, сельско–славянская внешность и предыдущий неудавшийся роман, который закончился, едва начавшись, упорно сопротивлялись.

Марк взял нахрапом. Сначала мы узнали друг друга, гуляя по ботаническому саду. Он постоянно рассказывал о растениях, восхищаясь цветовой палитрой. Потом мы облизывали пальцы друг друга, пробуя начинки разных блинчиков: у меня был со сгущенкой, у Марка – с медом. Это было так необычно и ново для меня. Я бы даже сказала – интимно. Далее – последний ряд последнего сеанса какого-то новомодного французского кино в стиле арт–хаус и незабываемая ночь в мастерской моего художника.

– Милая, ты такая фактурная, я бы написал тебя в духе "Олимпии" Мане, – поглаживая моё не идеальное разморенное тело, ласково прошептал Марк.
– А разве Мане писал не пейзажи? – почти сонно ответила, наслаждаясь прикосновениями.

Мужчина хмыкнул – кажется, я снова сморозила глупость.