Закрыв лицо ладонями, не сдержалась и захохотала.

Дока, казалось, вообще прорвало. Он ржал так, что слёзы на глазах проступили.

— Не выгоняйте меня, госпожа Илистрон. Не хочу обратно в отдел. Там же тоска смертная и никакой надежды на доброе и светлое.

— А семья? Друзья? — Маркус немного успокоился.

Ан пожал плечами. 

— Нет никого, — поняла я.

— Никого.

— Ну что, док, принимай сироту. Может, от меня немного отстанешь. 

— А не боишься, шпион ты недоделанный, непонятно ведь куда летим, — Маркус не сводил с него взгляда.

Друз только взглянул на нас, ничего не ответив.

"Боится, — догадалась я, — очень боится"

Но, видимо, быть частью пусть и такой сумасшедшей компании, как наша, для него важнее.

Это же насколько нужно быть одиноким человеком! 

Я по-другому взглянула на этого тщедушного молодого слепого мужчину немногим старше меня. 

— Оставайся, — сдалась я, — но, если помрёшь — претензии я не принимаю, но похоронить обещаю.

— На самом деле это уже немало, — прошептал он, — а вы не такая, как говорили. Иная.

— И что же про меня шепчут?

— Высокомерная, холодная, замкнутая. 

Усмехнувшись, я блаженно вытянула ноги.

— В принципе всё верно, но я бы увеличила список.

— Можно добавить туда стервозность, — поддержал мою мысль Маркус, — и присущий тебе, Лидия, цинизм.

— Вот слушай, Ан, дока. Он дело говорит. 

Состав снова тронулся, набирая ход.

***

 Время на табло над дверями показывало четыре часа до прибытия на станцию "Нептун".

Сон не шёл, но глаза слипались. Казалось, я вот-вот отключусь, но малейший шорох и налёт прекрасной эйфории небытия развеивался без следа. 

Широко зевнув, прикрыла рот рукой и уставилась в голоокно.

Смотрела, но ничего не видела, погруженная в себя. Такое странное чувство. Я вне стен собственного кабинета. Впервые. Мне представлялось это как-то иначе. Где те страхи и ужасы реальной жизни, с которыми я должна была столкнуться? Отец так часто пугал меня особенностями бытия мутантов. Меня не забили палками за мои разные глаза, никто не полез мне в голову с щипцами проверять мозг. 

Врал? Выходит, что так.

Я мельком взглянула на доктора Маркуса Дигри.

Он так часто мне рассказывал о внешнем мире. О том, как замечательно гулять по просторным улицам, кататься на обычном метро. Наблюдать в парке за птицами, а я лишь посмеивалась.

Столько впустую потраченных лет. Годы страха, что кто-то поймёт, что я ни такая, как все. А выходит, им и дела нет до меня.

Никому.

Потянувшись, взяла со стола пластиковую коробочку с надписью "Бешбармак"

— Что это, Маркус?

— Сейчас, Лидия, в нашей системе очень популярна традиционная кухня народов докосмической эры. Стараются возвращать забытые рецепты, как-то внедрять их в нашу культуру. Как показало время, одними белковыми бульонами сыт не будешь. Человек любит плотно поесть — это из нас не вытравить. Вот, например, бешбармак — мясо-мучное блюдо тюркоязычных народов. Вкусно, сытно и полезно. Думаю, ты оценишь.

Друз взглянул на меня мельком, но смолчал. Он вообще казался каким-то потерянным. Наверное, до него окончательно дошло, насколько глубоко он влип. Но я его понимала, когда мой отец в бешенстве разевает свой рот, то там не только дар собственной речи потеряешь, а имя забудешь.

В его историю легко верилось. Глава корпорации элементарно мог принять его за другого, ведь ему нет дела до тех мурашей, что трудились на него и днём, и ночью. А остальные, кто присутствовал при этом... Да вякни они хоть слово и гнев бы обрушился на их головы. Вот и молчали. Тряслись, сглатывали вязкую слюну и обмирали, представляя, что будет потом, когда всё выяснится.