Ты же актер, Оскар. Можешь легко показаться невинным простачком, а потом обвести вокруг пальца… всех.

- Нуууу, наверное, на одну ночь. Или две. Я же не знаю, со сколькими ты тогда трахался.

- Милана, твою мать, - злится. - Я ни с кем не трахался, кроме тебя.

- Свежо предание, - горько хмыкаю.

- Так вот почему ты исчезла тогда. Сменила номер телефона, переехала, оборвала все связи, даже то ненавистное письмо прислала на мою почту.

Да, было дело. Как-то напилась с подругами и вместо звонка настрочила Оскару целую поэму… самыми нелицеприятными словами.

- Нет, блин, должна была сидеть и ждать, пока ты нагуляешься, а потом вернешься к тупой Милане Шагаевой. Наверняка, так про меня с той бабой говорили.

- Боже, - устало трет переносицу. - Лана, ты не тупая, нет. Ты просто дурочка. Поверила тому, чего вообще не было. Никогда.

- Оскар, отпусти меня. Хватит, - снова попытка проваливается. - Оскар!

- Как она выглядела?

- Кто?

- Та… девка.

- Длинные белые волосы, а-ля Дейенерис, стройная, в стильных очках. Тату змеи на правом плече.

Ее долбанный образ отпечатался в памяти навсегда.

Вега задумывается на несколько секунд. Должно быть оправдание ищет в чертогах разума.

- Ха-ха, - его чудесных, но такой дьявольский смех вводит в ступор.

Совсем кукуха поехала и ручкой помахала?

- Это не смешно.

- Вообще-то очень, - снова вырываюсь. - Спокойно-спокойно, воинственная Валькирия. Выслушай меня, а потом делай выводы, - киваю. - Та а-ля Дайенерис - моя партнерша по фильму. И она замужем. На тот момент у нее было уже двое детей. Ее муж - известный футболист, который своим приездом устроил ей сюрприз. А вот номер снять забыл. Я отдам им свой, сам пошел в вагончик ночевать. Надо же было им отдохнуть от детей и работы.

Бред какой-то. Сказки.

- Складно говоришь.

- Да, черт возьми, - достает из кармана телефон. - Жди.

На громкой связи монотонные гудки. На экране имя. Дани.

Фыркаю. Имена так похожи. Прямо комедия абсурдов.

- Алло, - сонный голос. - Кто это, блин?

- Дани, это Оскар Вега. Помнишь такого?

- Вега? - теперь голос бодрее. - Какого черта ты звонишь? Хоть знаешь, какой час? Я только-только пьянчужку мужа уложила спать, - кропохчет. - Вот если бы не любила его, давно под сосной в саду закапала. Кстати, там и для тебя есть место.

- Но-но, - посмеивается. - Мир потерю такого красавчика не переживет.

- Чего тебе надо? - на заднем фоне кто-то стонет. - Спи, моя радость. Спи.

- Расскажи-ка, что ты делала шесть лет назад?

- Ты бы еще про младенчество спросил. Откуда я знаю? - чиркает зажигалка.

- Отель «Мираж». Номер-люкс.

- А-а-а! - закуривает. - Это когда мой долбанутый муж просрал бронь номера? Ну если бы ты нас не спас, его бы башка красовалась на стойке регистрации. Вот же дебил. Сюрприз он, мля, устроил, - какой-то стук. - А ты чего интересуешься?

- Да так, - глаз с меня не сводит. Сглатываю.

- Просто так, что ли? Ну ты и коз…

Сбрасывает. Взглядом к месту пригвождая. Типа - убедилась, что ты дура?

Зараза! Да о таком только в книжках пишут и в кино показывают. Как один не рассказал, другая додумала.

Зараза еще раз.

- Оскар… я… я… - блин, заика чертова.

Я снова в его объятиях. Даже и не думаю сопротивляться.

- Лана, - нежно шепчет Оскар, с особой осторожностью поглаживая мою талию. Так невесомо, что кажется, будто это все сладкий сон. - Я так скучал по тебе, - зарывается носом в волосы, вдыхая запах шампуня с клубникой. - Прости, что перестал искать тебя после того письма.

Глупая тут по сути я, а извиняется он. Ну что же… Пусть. Хоть капельку стервозности покажу.