– Если не хочешь, не пойдём.
Я снова погрузил ложку в молочную жижу.
– Кто сказал, что не хочу? – зачерпываю. Жую…
Молчит. Губы еле шевелятся, словно что-то хочет сказать, но сомневается.
– Для меня это важно.
– Знаю. – провожу языком по дёснам, выковыривая хлопья.
Облокачиваюсь на спинку стула. Мы встречаемся глазами, и на миг мне кажется, что он всё понял, вспомнил… Затем свет тускнеет, и Никитка аккуратно встаёт из-за стола.
Залезая ногтем в дальний ряд зубов, выковыриваю кусочек изюма… Затем вытираю палец о треники.
Встаю. Выглядываю в окно и смотрю, во что одеты люди.
Бабулька на лавочке в шерстяной шали, дети в одних шортах и майках гоняют мяч, сосед, сунув руки в карманы, идёт в расстёгнутой ветровке.
Почесав бороду, принимаю решение накинуть олимпийку. Будет жарко – расстегнусь.
Сын уже стоит в коридоре, натянул свои любимые бриджи с застёжками и майку с названием любимой рок-группы. Тянется за кепкой на носочках. Похоже, стоять ещё больно, поэтому подхожу и, ухватив козырёк, протягиваю её сыну.
Улыбается.
– Пойдём? – снимаю с крючка олимпийку, беру связку ключей и надеваю шлёпанцы.
На выходе из подъезда сталкиваюсь с соседом с третьего этажа. Извиняясь, он отводит взгляд и, не глядя на сына, проскакивает к ступеням.
Бабульки перестали шептаться и нахохлись, как снегири на жёрдочке.
В нашу сторону летит мяч. Поймав его ногой, смотрю на Никитку.
– Ударишь?
Немного замешкавшись, он пинает пыром, и, скользнув от носка сандалии, мяч летит в другую сторону. Мальчишки вздыхают, и тот, что был ближе всех, бежит наперерез. Мяч закатывается под машину. Тучный вратарь перешёптывается с приятелем, украдкой показывая в сторону сына.
«БАХ»
Мяч снова в игре, и мальчишки, потеряв к нам интерес, снова поднимают пыль, бегая по площадке.
Никитка уже скрылся за домом. Ускорив шаг, догоняю его… Руки в карманах, подпинывает комки пуха.
С левой стороны мяукает кот. Выгнув спину и грациозно переступая колышки оградки, он расхаживает взад-вперёд.
– Да постой же…
Молчит.
Нет, сегодня точно не буду говорить правду. Сделаю вид, что живём как обычно… Просто сын и отец, которые идут прогуляться по лесу.
Прошли вдоль гаражей. Никитка идёт чуть впереди всё так же, не оглядываясь.
Оставив позади трубы теплотрассы, мы вышли на тропинку, ведущую в лес, которая встретила нас колышущимися на ветру деревьями. Листья, как мишура, шуршали, вдалеке, послышался стук дятла.
Догоняю Никитку и хватаю за предплечье. Вырывается.
– Ты же знаешь, как для меня это важно! Сегодня годовщина Моряка, а ты… А ты… – прерывисто задышал сын. – Ты делаешь вид, что тебе без разницы!
Он развернулся, встряхнул плечи, словно сбрасывая невидимую ношу, и пошёл дальше.
Каждый день мы приходим на могилку нашего пса. Не потому что так сильного его любим, нет… Просто та авария, когда сбили моего сына, совпала с годовщиной смерти Моряка.
Тогда-то всё и началось…
Глава 6
Я соврал. Заверив себя, что больше не вернусь в храм, соврал дважды.
Ерзаю на лавочке, морозит… Зеваю в кулак. Затем ещё раз, да так, что уголки губ чуть не треснули.
Помню, как в тот дождливый день, стоило мне покинуть стены святого места, что-то внутри меня надломилось…
Ночью почти не спал.
Ворочался. Подушка скомкалась единым клубком гусиных перьев.
Открытая настежь форточка не спасает от духоты.
Простынь пропиталась потом.
Схватив за край наволочки, со злобой запустил подушку в дверь.
Глухо ударившись, она мешком рухнула на пол.
Уставился в потолок.
Надо поспать… Хоть часик-два…
Снова зеваю, чувствуя, как по губам тянется тонкая ниточка слюны.