Я не терпила, но спорить с Владом бесполезно, ему как о стену горох. Для него существуют два мнения — его и неправильное.

— Варюша, солнышко, — причитает муж, тактично подтягивая меня к себе, — не ушиблась?

— Все хорошо, Владислав Андреевич, — робко шепчу я и краем глаза замечаю, что Росс откровенно надсмехается над выходкой Филатова, отряхивает испачканную одежду.

А  супруг по-хозяйски кладет руку чуть ниже моей талии, намекая — моя женщина.

Но молодой мужчина не понимает такой реакции Влада. Или искусно притворяется.

— Какая замечательная у тебя дочь, Филатов, — я слышу его голос и покрываюсь мурашками.

Несмотря на столь привлекательную внешность, тон мужчины настолько холодный, что я бы не хотела услышать его вновь — не по себе становится.

— Это моя жена Варвара Степановна, — гордо отвечает мой муж, — ей двадцать пять.

— Ммм… — кривит физиономию Росс, будто брезгуют, глядя на меня, — и как вам живется, Варвара Степановна, в компании сорокалетнего Карабаса-Барабаса?

Ох, язвительная шуточка в сторону напыщенного Влада как бальзам на душу — хоть кто-то способен спустить Филатова с небес на землю. Супруг  никак не реагирует на выпад, чтобы сохранить свой имидж, ведь откровенно нарываться на человека, который может ответить — так себе перспектива. Но муж незаметно для окружающих больно щипает мою поясницу, гневно сжимает пальцы, скручивает кожу…

— Прекрасно! — пищу я, терпя боль. 

— Евгений, — брюнет делает  пару шагов ко мне и протягивает руку.

Думая, как поступить, мешкаю, и дело не в том, что Росс нарушает этикет — я опасаюсь реакции мужа. Но ощущаю легкий шлепок, означающий, что должна ответить.

— Очень приятно, — делаю ответный жест.

Росс проводит большим пальцем по тыльной стороне моей ладони перед тем, как ее отпустить. Условное знакомство заканчивается, и Влад отправляет меня к женщинам.

Моя рука пропитывается ароматом парфюма Росса, и я делаю вид, будто нос чешется, чтобы еще раз уловить эти бодрящие свежие нотки…

…Мы больше не общались, но я постоянно ощущала на себе жгучий взгляд Росса.

После полуночи веселье набрало обороты, разгоряченные дорогим алкоголем господа частично посрывали маски. Такое часто бывает, и я уже к этому привыкла.

Свет в банкетном зале погас, лишь разноцветные неоновые огни яркими вспышками рябят в глазах. Ритмичная музыка спасает, не дает возможности выслушивать фарс из уст Клары — супруги владельца сети ювелирных магазинов.

Громкий трек и шум отдаются в висках, и я решаю посетить дамскую комнату, чтобы немного насладиться тишиной и с новыми силами достойно продолжать исполнять свою роль. Извиняюсь перед собеседницами, смотрю по сторонам, но Влада не замечаю.

Быстрым шагом двигаюсь вон, миную широкий коридор. Открываю светлую дверь, шагаю внутрь, но закрыть створку за собой не получается.

Оборачиваюсь и в эту же секунду мужская рука, скрытая плотной тканью темного пиджака, проталкивает меня  дальше. Я ощущаю жгучую пульсацию в груди, пячусь, хочу спрятаться от надвигающейся высокой фигуры. Икаю, жмурюсь, когда чужая ладонь давит на плечо, прижимая меня спиной к холодному кафелю.

— И что же вы, Варвара Степановна, весь вечер как пришибленная ходите? — чувствую влажное мужское дыхание, терпкое, с примесью горького виски.

Он так близко… непростительно близко к замужней девушке.

— Что вы такое говорите? — шиплю змеей.

Ничтожные сантиметры разделяют нас друг от друга, мужчина смотрит на меня блестящим от алкоголя взглядом, дышит рвано, и мне кажется, что его аромат врывается мне не только в ноздри — я буквально пропитываюсь им вся.