Быстрым шагом спускаюсь на первый этаж. Зашнуровываю берцы у входа. Прогреваю тачку, запираю на ключ дом и ворота.

Почти девять утра, серый заспанный город, гадкий воздух в пробках, сорок минут убитого времени, строительный офис. Традиционная куколка вместо секретаря и кабинет директора на последнем этаже здания. Так банально, блядь.

Российские буржуи, нужно будет вас пригласить к себе в компанию в Грецию на бокальчик виски, тогда поймете, что значит дружеская атмосфера. А не вот это все исконно-пафосное, с панорамными окнами и хрустальными люстрами.

Пока поднимаюсь, тру глаз и хочу спать. Хромированные дверцы лифта распахиваются, слева по коридору светлая дверь с золотистой табличкой. И все-таки Ланской директор. Похрен.

Вхожу без стука.

— Парень, мы не заказывали доставку еды! Вон! — рявкает надменный брюнет, нервно кидает на меня озлобленный взгляд и снова утыкается в бумаги.

Ай-я-я-й, как невоспитанно, господин Ланской. Прям тщет.

Выгибаю бровь, скрещиваю руки на груди, плечом подпираю дверной проем. А сам, довольный, улыбаюсь, привлекаю внимание остальной аристократии в дорогущих костюмах.

Рожа Ланского меняется, светло-голубые глаза округляются, и он замирает, когда слышит сорванный осипший голос рядом:

— Кхм… Андрей, это не курьер, — хрипит Филатов, — миллионер-Росс собственной персоной. Импортный победитель тендера.

Знать обескуражена. Вся. Кроме Владика. Когнитивный диссонанс, понимаете ли. И где такое видано, чтобы богатый человек разгуливал в простой одежде, а не в брендовом наряде ценой в пол квартиры? Не по шаблону, однако.

Сегодня довольно пасмурно, но Филатов сидит в темных очках. Мрачный, бледный, еле языком волочит. Он по-прежнему будто с иголочки, но я вижу, как сбиты в кровь его кулаки.

— Извините, что без галстука, господа, — язвительно отвечаю. — Тяжелая ночка, Владислав? — киваю на травмы.

— Людская зависть, — прячет руки под стол.

Селебрити-Ланской спешит перенять инициативу переговоров на себя. Подскакивает с места, случайно задевает сидящего по соседству рыжеволосого толстяка в златой цепи из девяностых, быстро шагает ко мне уже с другим выражением лица. Первый тянет руку для приветствия. 

8. Глава 8.

Варя

«Господь нам дал любовь, Варвара. Мое сердце — камень, но, увы, даже оно может кровоточить. Ты — единственная слабость, ошибка, которую уже не исправить, легче уничтожить. Жена, я могу простить тебя, если позвонишь первой. Не губи невинные души».

Вздрагиваю, как от пушечного залпа, а перед глазами строки из смс от Влада.

Тут же прячу под подушку старенькую кнопочную модель — черно-белый телефон с крохотным экраном, служивший для тайного общения с Раисой.

Филатов не знал о нем, но очень любил закалять мой характер на балконе. Зимой. И я писала сообщение прислуге, чтобы она спасла, открыла дверцу, не дала умереть от холода.

Трубка осталась со мной и на этот раз — маленькая совсем, легко умещается в чашу лифа. Я перепрятала аппарат сразу же, как только оказалась в доме похитителя. И теперь Влад узнал о телефоне, отобрал устройство у служанки.

Раиса… Что же Влад с тобой сделал?

Реки крови уже полились, и служанка стала первой, кто попал под горячую руку моего безжалостного мужа.

Довольно смертей! Сердце сжимается от чувства вины, этой ночью я не сомкнула глаз. Сажусь на постель, обнимаю себя руками.

Мразь! Я ненавижу Филатова! Лучше бы он умер!

И снова вспоминаю о телефоне. Сознание отключается, трясущимися пальцами жму на кнопки и пытаюсь позвонить Владу. Звонок сбрасывается. Пробую еще раз, ничего не выходит. Связь есть, но… какого черта?