– Извини за это, – хмыкает Дорофеев, явно наслаждаясь ситуацией, но тут же машет рукой в сторону квартиры, приглашая меня пройти. – Линда обычно так не ведёт себя, но ты уж очень ей понравилась.

Вся эта ситуация, конечно, поставила меня в неловкое положение. Я пытаюсь сохранить серьёзность, но внутри бурлит раздражение. Вспоминаю, что главная задача сейчас – осмотр условий проживания ученика, а не разборки с его нагловатым отцом.

– Где Игорь? – спрашиваю, стремясь сосредоточиться на своём деле и как можно скорее закончить это визит.

– В своей комнате, уроки делает, – отвечает он, кивая в сторону коридора. – Пойду позову, пусть покажет свою крепость.

Он разворачивается и уходит, оставляя меня стоять посреди просторной гостиной. Несмотря на внутреннее сопротивление, я начинаю разглядывать интерьер. Квартира очень просторная, дорогая, но без излишеств, в сдержанных тонах. Стена в коридоре имени хозяина квартиры – украшена фотографиями Дорофеева с различных соревнований, на полке стоят трофеи.

И снова всплывает Наташкин голос в голове, восхищающийся его прессом и статусом.

Но я не собираюсь поддаваться этим мыслям. Как ни крути, я здесь по работе. Нужно провести осмотр и составить отчёт.

Дорофеев возвращается с Игорем, который не выглядит сильно впечатлённым моим визитом. Мальчик, сложив руки на груди, стоит рядом с отцом и бросает на меня хмурые взгляды.

– Ну что, показывай свои владения, Игорь, – улыбаюсь ему, стараясь наладить контакт. Подавить вызванный им на прошлом уроке негатив оказалось непросто, но я справилась. Как-никак, работа у меня такая. Если держать зло и обиду на ученика, то нечего работать в школе. Взрослая из нас двоих я.

Мальчик нехотя кивает и ведёт меня в свою комнату. Она оказывается довольно опрятной, с постелью, заправленной почти идеально, и столом, заваленным тетрадями и учебниками. В углу турник, на полу под ним небольшие гантели, а на небольшом диванчике лежит гитара.

– Всё у тебя тут нормально, – говорю ему, разглядывая комнату. – Как с уроками справляешься?

– Да нормально, – отзывается он без особого энтузиазма.

– Музыкой занимаешься? – киваю на гитару.

– Ну типа, – пожимает плечами. – Ходил в музыкалку, но не зашло. Сам немного подбираю песни.

– Отлично, – улыбаюсь ему. – Значит, я знаю, кто на новый год будет участвовать в мероприятии.

– Ой не-е-е, – передёргивает плечами. – Я на публику не буду.

– Ладно, – решаю не давить, но галочку себе в голове ставлю. – Вернёмся к этому вопросу позже.

Тем временем Дорофеев продолжает стоять в дверях, наблюдая за нашим разговором с выражением, которое я не могу понять. Смотрит на меня так, что мне хочется застегнуть кофту под самое горло, хотя она у меня и так достаточно закрытая, а сверху ещё какой-нибудь старушечий платок набросить.

Я делаю несколько записей в своём блокноте, подмечая, что в комнате всё чисто и опрятно. Когда я заканчиваю, чувствую, как за спиной начинает нарастать напряжение. Дорофеев словно ждёт чего-то.

– Ну, кажется, всё ясно, – говорю, убирая блокнот в сумку. – Спасибо за гостеприимство.

– Не за что, – отвечает он с лёгкой усмешкой. – Может, чайку напоследок?

Я вздыхаю, понимая, что сейчас главное – не попасться на удочку его провокаций.

– Спасибо, но мне надо идти, – говорю максимально ровно, потому что знаю, что Дорофеев зацепится за любой виток в моей интонации и потом отыграет этим в мою сторону.

– Слушай, Любовь Андреевна, ну я серьёзно, – идёт рядом, когда я выхожу из комнаты Игоря и иду к двери и своим туфлям. – Там в клубе… вышло очень некрасиво. Бой – это такой вкачь адреналина в кровь, что крышу просто рвёт. Логика, мозги – отключаются.