— Так это она? — взял меня Саня за плечо. Заметив, как я напрягся и собрался встать с насиженного места. — Та девчуля с буферами? За которую тебя так славно отмудохали?

— Она самая, друг… Отпусти. Мне надо с ней поговорить.

— Чего? Какой поговорить? Ты что, совсем уже страх потерял, Молот?

Но я шел к ней. Расталкивал людей на танцполе, словно ледокол в торосах Арктики. Ведь впереди я видел маяк — отчетливый свет ориентира. Он вел меня в тумане алкоголя. Может, я немного и пошатывался, но все равно шел за ней по следу. По узнаваемому запаху. Ведь этот шлейф я узнаю из тысячи ароматов — так пахнет только она, эта Вика. Ее духи или что там у нее вообще — они не давали мне сбиться с курса. Я вынюхивал ее подобно ищейке, подобно верному псу, который следует за хозяйкой.

Даже не так. Я был самым обычным кобелем. Который учуял сучку. И теперь никак не мог ее выбить из мыслей. И этот запах… Он просто сводил меня с ума.

— Вика! — окликнул я.

Но она скрылась за углом, так и не заметив моей фигуры.

На мгновенье я даже подумал, что ошибся. Что все это привиделось, ведь я пьяный. Выпил да и… узнал Викторию в кому-то другом. В какой-то расфуфыренной девушке в этом клубе. Я здесь раньше не бывал. Просто не хотел встречаться с другом в привычном месте, где меня все знают. Где все завалят меня вопросами вроде: "А кто это тебя так… тренер?"

Моя глупость "меня так, ребята". И с этим надо что-то делать.

Здесь меня никто не знает, вот и ладно. Какой-то парень с фингалом и посиневшей переносицей — никому нет до этого дела. Ведь никто меня не знает. Никто не похлопает по плечу, окликнув по имени. Или даже позывному, как меня чаще стали называть после войны.

Но тут я услышал то, чего не ожидал. Хотя следовало.

— Это вы Молот? — послышалось за спиной.

И когда я обернулся, то увидел знакомые морды. Я не знал их имен. Но вот этот вот урод с золотой цепью на шее — он Басур. Правая рука князька по имени Зверь. И это было не к добру, совсем не к добру. Я готовился к драке — пускай теперь только попробуют притронуться. Ублюдки.

— Да, это я. Чего хотели?

— Зверь хочет видеть вас. За своим столом.

— Чего? — удивился я. — За своим… столом? И где этот стол?

— Прошу последовать за нами, — попросили меня предельно учтиво. Но по виду братков, которых было по периметру душ пять… я прекрасно понимал, что отказаться я не имею права. — Не надо нервничать. Это будет просто разговор. Не более того…. Если, конечно, вы сами не станете глупить и проявлять неуважение к авторитету Зверя.

— Ладно, — выдохнул я и кивнул. — Давай. Веди меня к нему. Коль хочет разговора — будет разговор. Говорить я пока еще могу. А вот за уважение к авторитету не ручаюсь. Уважать тут нечего.

— Что ж, — покачал Басур своей наголо выбритой головой, — сделаю вид, что я этого не слышал.

Я проследовал за угол — именно туда, где растворилась моя фантазия. И за углом я увидел стол. Большой, богато сервированный, со множеством выпивки и закусок. Вокруг стола — комфортабельные диваны. И на одном из них — Вика. В объятьях Зверя.

— Здравствуй, Молот! — приветствовал меня хозяин здешнего пира. — Вот уж не ожидал тебя тут увидеть. Мне казалось… Черт, да я был просто на сто процентов уверен, что никогда тебя больше не увижу. После того, что произошло между нами. Ведь я тебе четко дал понять, что убью, если увижу… И вот ты вдруг появляешься здесь — в моем собственном клубе. — На лице Зверя застыло удивление. Он был обескуражен моим поступком. И я даже не сразу осознал всей пикантности происходящего. — Скажи, ты реально считаешь себя бессмертным? Или я о тебе слишком мало знаю? Может, за тобой стоит какая-то банда? Не знаю… какая-то частная армия, — перечислял он выдуманные на ходу варианты. — Может, ты просто шпионишь за мной… Скажи, ты шпион? Ты засланный казачок, Молот? Впрочем, для такой роли ты слишком рисковый. Даже не так. Слово "рисковый" тут явно не подходит. Скорее, безбашенный! — рассмеялся Зверь. — Да ты стопудово псих, мужик! Чтоб после всего да заявиться ко мне в клуб, когда я тут отдыхаю с Викой и всеми остальными!