— Извини, я семнадцать часов на ногах. Давай в другой раз?

— Понимаю, — Марсель обнял меня по-дружески. — Ну, тогда до другого раза, рыжуля. Телефон у меня твой есть. Может, как-нибудь еще созвонимся.

— Ага, пока, — помахала ему на прощанье.

Марсель отправился в сторону парка, а я достала телефон из сумочки и пошагала к парковке.

Без задней мысли разблокировала экран. Увидела три пропущенных от Сони и сообщение от нее же: "Расцелуева, ты куда пропала?".

Все бы ничего, если бы я не заметила еще одно уведомление, отображающееся в самом низу. Я замедлила шаг, открыла сообщение от генерального, а, прочитав его, тотчас же вросла ногами в асфальт, так и не дойдя до машины.

— Чего, блин? — буркнула я себе под нос.

Мне потребовалось протереть глаза. Подумала, от переутомления у меня просто-напросто село зрение. Но, нет. Со зрением у меня все было зашибись.

"Миленькое платьице...", — гласило сообщение от босса.

Я развернулась, посмотрела на свое отражение в стеклянной витрине модного бутика. Подол А-образного легкого платья развевался на теплом ветру, декольте выгодно подчеркивало грудь, плечи были чуть открыты, косточки выделены, а ноги за счет длины платья и босоножек на высокой танкетке визуально казались длиннее и стройней.

Хм... Какова вероятность, что Родион Гераклович ошибся номером?

Я судорожно открыла нашу переписку и решила проверить все фотографии, которые отправила ему пять часов назад. А по итогу проверки меня едва ли не настиг инфаркт.

Босс не ошибся номером. Сообщение было адресовано именно мне. Поняла это, когда выяснилось, что вместе с фото-отчетом я по дурости зацепила еще и селфи, сделанное с утра.

— Бли-и-и-н! Какой позор! Ну что за дура-то, а-а-а! — стенала я, отчаянно желая свалить из этого города как можно скорее и укрыться где-нибудь в глубинке. Желательно там, где нет интернета.

Не переживала бы я так сильно, если бы по ошибке отправила ему фотографию на паспорт. Но такие фото отправляют далеко не в паспортный стол, а напрямую своим любовникам. Оно было вызывающим, компрометирующим. С налетом пошлости.

На нем я призывно выставила вперед одну ножку, задрала подол до самого бедра и выпятила накрашенные губы. А выражение лица так и кричало: "Возьмите меня!"

И стоило только догадываться, что было на уме у босса, когда тот увидел такую фотку. Наверняка ничего хорошего! Куда он такую возьмет?

Трясущимися пальцами я кое-как набрала ответ:

"Извините. Произошла нелепая случайность. Я не хотела".

Родион Гераклович мгновенно прочел сообщение, словно дежурил у телефона, и посчитал нужным ответить:

"Случайности прям так и выстраиваются в цепочку..."

Судя по всему, у генерального сложилось мнение, что мною это было подстроено.

"Пожалуйста, забудьте о том, что вы видели. Вы же умеете! Память у вас хуже девичьей"

"Это твоя месть?"

О чем это он? А хотя не важно!

"Мне нет нужды мстить вам. Вы слишком много на себя берете. И позволяете слишком многое! Не пишите мне больше!"

Сообщение было прочитано, а ответа никакого не последовало.

Сразу же грусть-тоска напала, начала пожирать изнутри. Я-то совсем не такого эффекта ждала. Попросив его не писать мне больше, я имела в виду все с точностью до наоборот. Но, кажется, босс не понял моего зашифрованного плача-послания.

Как бы я ни вредничала, как бы ни злилась, но сегодняшний день, проведенный без Родиона Геракловича, дал мне понять, что я скучаю по нему.

Положив телефон в сумочку, я свернула за угол, перешла дорогу и обратила внимания, что мою машинку наглым образом подпер какой-то тонированный внедорожник с блатными номерами. Он стоял на аварийке и не был заведен.