Шесть месяцев не видеть его… Или больше. Вдруг до меня доходит: поддавшись своей импульсивности, я могу бесповоротно потерять Антуана.

Мне так горько, что я начинаю рыдать. Сигарета гаснет. Снова достаю зажигалку. Она такая красивая, серебряная – это подарок Антуана. Один неловкий жест, и зажигалка выпадает у меня из рук. Я издаю пронзительный вопль – зажигалка летит к воде. Пытаюсь ее поймать, наклоняюсь и тяну руки. Вдруг чувствую, как кто-то сзади обхватывает меня руками. На этот раз я кричу от неожиданности.

Кто-то отталкивает меня в сторону. Я падаю и вижу темную фигуру, склонившуюся надо мной. Мужчина. Крепкий. Господи, что ему от меня нужно? Я лежу на земле в безлюдном парке. А вдруг он маньяк? Ну и кошмар…

Внезапно мужчина тянется ко мне. Я инстинктивно закрываю лицо и уже готовлюсь пнуть его между ног, но тут до меня доходит, что он протягивает мне руку, чтобы помочь встать.

Прихожу в себя и собираю воедино детали, которые меня успокаивают. Кепка, знак на куртке… Это же сторож парка!

Ощущаю облегчение, опираясь на его руку, встаю. Он обнимает меня.

– Не нужно этого делать, слышите, не нужно, – шепчет мне в ухо. Пахнет от него не очень-то приятно.

– Делать что? – спрашиваю его, взволнованная и раздраженная одновременно. Стараюсь высвободиться из объятий.

– Месье, прекратите, вы же меня задушите!

Он наконец отпускает меня, смотрит мне в лицо. Останавливает взгляд на моих заплаканных глазах с мешками от бессонной ночи. Затем крепко берет меня за руку.

– Пошли, идите за мной.

– Но… Что…

– Нет, нет, нет, никаких протестов! Нельзя это так оставлять! Вам нужно выпить чего-нибудь горячего в моей хижине и рассказать, что у вас произошло.

– Это очень мило, но все в порядке, месье, я…

Он поворачивается ко мне, хмурит брови.

– Не болтайте! Знаете, не нужно этого стыдиться. В некоторые моменты нужна помощь…

– Но мне помощь не нужна!

Мужчина добродушно смеется.

– Те, кто нуждается в помощи, всегда говорят именно так. Я уже привык, пошли…

Вдруг я понимаю, что случилось: я на мосту самоубийц, с заплаканными глазами, эдакая тень в тумане, да еще моя нелепая попытка поймать зажигалку…

– Простите, я полагаю, произошла ошибка. Я никогда не хотела…

– Давайте не будем об этом говорить, – бросает он резко.

Не имея сил сопротивляться, уступаю ему. На повороте холмистой тропинки вижу маленький кирпичный домик – это и есть хижина сторожа.

Мы заходим, он подталкивает меня к креслу и приказывает сесть, довольный собой: как же, он ведь меня спас! – потом идет готовить кофе. Окидываю взглядом комнату и обнаруживаю на стенах прикрепленные письма и открытки. Встаю, чтобы посмотреть поближе.

Везде слова благодарности.

Вы спасли мне жизнь!

Я вас никогда не забуду.

Вы стали лучиком света во тьме…

И тут я начинаю понимать: этот сторож – что-то вроде пастыря для заблудших душ, потерявших веру в себя и надежду! Губы сами растягиваются в улыбку.

Мужчина протягивает мне чашку горячего кофе. О, от кофе я не откажусь.

Не свожу глаз с этого героя. Вот кто бы мог подумать. Обычный сторож, гоняет любителей пикников, переходящих границы, а оказывается – спаситель человечества.

Ну что же… Подробно рассказываю ему о своих сердечных муках. Он слушает, качая головой на каждой фразе, чтобы дать мне мужество продолжать. Вообще-то я редко изливаю душу незнакомым людям, точнее – никогда. Однако через полчаса я и сама пребываю в удивлении от того, что мне стало легче, что меня выслушали.

Я узнаю, что его зовут Жан-Клод. Что он работает в парке уже пятнадцать лет. Но я никогда его не замечала.