Она начинает смеяться, а потом внезапно обнимает меня.

- Спасибо, Летта! Когда ты только пришла, я решила, что ты и правда, не в себе. Но теперь…я тебе верю. Скажи…, а мама… она еще здесь?

Я осматриваю кухню сквозь зеркало.

- Нет, извини. Ее тут нет.

- Жаль, ну да ничего! Спасибо! А давай выпьем? Отпразднуем нахождение этих документов. Ума не приложу, как они могли туда упасть, за машинку?

- Да откуда же мне знать? И нет, спасибо, я не пью. Я лучше пойду, устала очень. Не провожай.

И выскакиваю на выход прежде, чем Лола успевает вообще хоть что-то понять. Перевожу дыхание уже в своей квартире. Ну и денёк! Почти с наслаждением укладываюсь в постель, вспоминая тот случай, после которого зареклась пить. Когда мама умерла, я больше месяца никуда не выходила, сидела дома и ела уже непонятно что. Тогда приехала подруга, привезла продуктов и готовой еды, а также бутылочку дорогущего вина. Почти всю ночь мы провели в разговорах и воспоминаниях о маме. Под утро заснули.

И мне приснился такой жуткий кошмар, что до сих пор при воспоминании о нем, кожа покрывается мурашками. Я видела дом и трех женщин на кухне, не их лица, а только фигуры и распущенные длинные волосы. Они что-то делали, бормоча и зажигая свечи. А я смотрела в окно и видела, как из лесу ползут, словно змеи, тени деревьев. И небо все укрыто вороньем, хоть и ночь уже. А страшный шорох-треск, с каким эти тени пытаются пролезть в дом, до сих пор преследует меня во снах.

Проснулась я тогда с криками и в поту. С тех пор спиртное даже на запах не переношу.

Зевнув, засыпаю, чтобы проснуться утром выспавшейся, как младенец. Бодрая и полная сил, принимаю душ и завтракаю, а потом бегу на работу. К концу рабочего дня выясняется «радостная» новость: к нам приедет с проверкой большое начальство и срочно нужно подготовить квартальный отчет о проделанной работе. И конечно, он достается нашему отделу и его шефу.

В общем, с работы я уже выползаю после восьми вечера. Пока иду по темному коридору, замечаю, что в кабинете начальника горит свет. Чем ближе я к двери, тем сильнее загорается в груди чувство, что мне нужно зайти и что-то спросить, а еще, что надо торопиться.

- Мистер Дэнтон, я прошу прощения. Ухожу домой, возможно, вам что-то еще нужно.

Мужчина поднимает на меня уставший взгляд.

- Мисс…

- Мартен, Виолетта Мартен, работаю в вашем отделе, младший менеджер.

- Француженка? – спрашивает с легкой улыбкой.

- Только по фамилии, - улыбаюсь в ответ, но чувство, что мне очень нужно торопиться не только не пропадает, а усиливается.

- Спасибо, мисс Мартен, мне ничего не нужно. Наш отдел готов к отчету.

Ощущение, что я зря трачу время становится просто невыносимым. Вздрагиваю, это не остается незамеченным.

- Что такое? Вам нехорошо? – спрашивает начальник.

- Простите, у меня какое-то странное чувство, - ощущаю себя крайне глупо и боюсь продолжать.

- Какое? – настаивает мистер Дэнтон.

- Мне нужно домой. СРОЧНО – в последнее слово я вкладываю всю тревогу, которая сейчас крутит мне желудок, давит сердце и заставляет дышать прерывисто и поверхностно.

- У вас что-то случилось?

- Еще не знаю… - отвечаю, чувствуя себя еще глупее, хотя, казалось бы, куда уж больше.

- Я подвезу, - тут же вскакивает начальник со своего места, вызвав у меня крайнее недоумение.

- Но как же? А отчет? – пытаюсь ему напомнить, но мы уже идем к лифтам и спускаемся к подземной парковке.

- Все успею, - начальник крайне категоричен, а я уже на такой стадии нервозности, что даже не хочу возражать. – Куда везти?

Называю адрес, вызвав удивление у мистера Дэнтона.