Преодолевая брезгливость, заступаю ему за спину и, взяв ладонью за горло, толкаю. Дело не только в том, что это верный способ убрать человека с дороги, отбросив и чаще всего сбив его с ног, – можно было схватить за то, что он называет лицом, но уж больно противно. И так руки салфеткой вытереть хотелось.

Придурок, издавая протестующее горловое урчание, отлетает в темный проход двора, исчезая в предрассветных сумерках.

Смеемся, стоим, ждем, вернется ли. Беспечные, но все же хватило ума не подставлять спину…

– Гр-р-ра-а-а!!!

Топот, на улицу снова вылетает темная фигура цыгана, он держит что-то в вытянутой руке.

– Макс! Нож!

Я не успеваю отреагировать. Не успеваю, и все. Только что стоял, расслабленно усмехался. Только теперь понял, почему нож на блатном жаргоне часто называют «пикой». Было впечатление, что цыган распластался в воздухе и вся его энергия ушла в вытянутую вперед, на уровне моей груди, руку. С пикой. Именно так. На секунду показалось, что острие летит мне в лицо.

Единственное, что я успел сделать, – это инстинктивно развернуть корпус, подставив под лезвие предплечье. Удар… Боли не было, помню только мысль: «Получил-таки», и легкое удивление пополам с какой-то животной радостью – нож, ударившись об меня, вылетел из руки урода и, вращаясь, заскользил по асфальту.

Я схватил цыгана за воротник, Сергей тут же ударил его наотмашь, и парень, чуть не лишивший меня возможности писать мои истории, упал.

Конец ознакомительного фрагмента.