Когда я только устроилась на работу, одна девочка посоветовала думать о ночной смене как вчерашнем дне, таким образом можно обмануть мозг и утром чувствовать себя бодрой, будто ты только пришла на работу. Глупо звучит, но ещё глупее то, что это не работает. Ты не считаешь прошедшую ночь, но тело не обмануть, и к обеду, как бы ты не старалась выглядеть свежей и выспавшейся, конечности всё равно будто затёкшими.

Похоже, что сейчас я ищу оправдание своему поступку. Но я правда устала, да вот только эту усталость отодвигает любопытство. Мне очень интересно, что ещё придумал товарищ Кузнецов. Он играет, у него всё по плану, и я уверена, что в этот клуб он не просто так пришёл, да что там, ведь прямо сказал: он пришёл за мной. И этот момент, когда мы выходим из здания, перед этим схватив верхнюю одежду из гардероба, сто процентов включён в его план. Не работают советы из интернета, нельзя предугадать следующий шаг манипулятора. Профессионального манипулятора.

– О боже! – срывается с губ, едва мы оказываемся на парковке.

Из головы вылетает всё абсолютно. В один миг становится неважным кто я, кто он, где мы и куда едем. Опять! Опять он подкупает моими слабостями, и, чёрт возьми, у него это отлично получается.

– Эта твоя? – спрашиваю, совершенно забыв, что я на каблуках и в изящном платье, будто псих прикасаюсь к глянцему капоту автомобиля.

– Хочешь, будет твоя, – насмешливо отвечает, но я в таком восторге, что мне плевать на его интонации.

– Я не сплю? – спрашиваю в пустоту и шиплю, когда больно щипаю себя.

– Не спишь, Юлиана, – опять насмешливые нотки, на которые я не обращаю внимания. – Хочешь за руль? – задаёт вопрос, заставив меня резко повернуться к нему.

– Хочу ли я за руль Мустанга шестьдесят девятого года? – иронично смотрю на него. – Конечно, хочу! – восклицаю тоном, будто это понятно как белый день.

– Держи, – бросает мне ключи, которые я ловлю в воздухе.

– Но я выпила, – поджимаю губы и вспоминаю, что в самом начале вечера он предупреждал меня не пить.

– Один бокал, и он уже выветрился, – отмахивается и открывает пассажирскую дверь.

– У меня прав нет, – прикрикиваю, какого-то чёрта ища мотивы не садиться за руль этой машины.

– Просил не врать мне, – устало вздыхает Кузнецов.

– С собой нет, – закатываю глаза.

– Садись, ты со мной, – в приказном тоне проговаривает, и я спешно сажусь за руль.

Захлопываю дверь и понимаю, к чему внутреннее сопротивление. На подсознательным уровне я сдалась. Вместе с хлопком этой двери я захлопнула мышеловку, попробовав на вкус изысканный кусочек сыра. Всё, я попалась, стоит хотя бы себе в этом признаться.

Странное чувство правильности наполняет меня до краёв, ощущение, что я на своём месте, и дело не в машине, а в мужчине на соседнем сиденье. Его запах, исходящее от него тепло и даже аромат опасности кажутся безумно уместными. Безумно, потому что я не могу найти другого определения всем этим чувствам, кроме как – я сошла с ума.

– Ключи вставляются туда, – подаёт голос товарищ Кузнецов.

– Очень смешно, – бросаю с улыбкой, продолжая водить ладонями по тонкому рулю.

Машина как машина – скажет кто-то, и только истинный ценитель понимает, какой это кайф оказаться в салоне этого автомобиля. Сложно передать словами весь спектр испытываемых эмоций: восторг, неверие, восхищение, оргазм я бы даже сказала, настолько безумно приятно сидеть за рулём.

Вдохнув полную грудь воздуха, я вставляю ключ и, прикрыв глаза, кручу его в замке зажигания. Мотор ревёт, по коже ползут мурашки, а по венам тепло растекается. Сердце принимается радостно стучать в груди, а пальцы дрожат, будто касаются чего-то очень фантастического.