– Кирилл, – её тихий голос врывается в моё разгорячённое сознание. – Дай мне пройти.

Оказывается, я преграждаю Асе путь, заняв собой весь дверной проём. 

Тело меня почти не слушается... С огромным трудом смещаюсь в сторону. Ася выходит, бросив на меня какой-то странный нечитаемый взгляд, и быстро удаляется по коридору в сторону сцены. Заворожённо смотрю ей вслед, и лишь одна мысль теперь бьётся в моей голове. 

Я гнал эту мысль целый месяц, пока приходил сюда, чтобы послушать, как она пела. Закрывался от этой мысли, когда покупал бар и нанимал её мужа на работу. Но больше нет смысла лгать самому себе – я болен! Болен этой девчонкой. Попал в её сети, хотя она совершенно точно этого не хотела. Во всём большом городе она, наверное, единственная меня не хочет. И это не просто удручает. Это выводит из себя. Задевает самолюбие. И, увы, причиняет боль там, где вообще никогда не болело. 

Блядь, попал ты, Соболев! 

Моя болезнь, скорее всего, называется любовью. И лишь от этого недуга я не знаю лекарства. 

Вашу ж мать...

Стремительно иду в зал. Окунаюсь в атмосферу приятного общения со старыми знакомыми. Здороваясь практически с каждым, время от времени поглядываю на сцену. С минуты на минуту она должна выйти. Наверняка будет шокирована публикой и её количеством. Надеюсь, это не помешает Асе хорошо выступить.

Когда ширма немного смещается в сторону, я занимаю столик, который заранее себе забронировал. Этот столик возле самой сцены. Я первый, на кого Ася посмотрит, когда выйдет. 

Незатейливая музыка, которую крутил ди-джей, становится тише. Ассоль грациозно шагает по сцене, и я практически своей кожей чувствую все эти заинтересованные взгляды публики на её прекрасном теле. 

Немного смутившись, она опускает глаза, и мы смотрим друг на друга. Я подбадривающе ей улыбаюсь. Ася негромко приветствует всех и желает хорошего вечера. Вновь смотрит мне в глаза, сжимая микрофон побелевшими пальцами, а потом начинает звучать музыка... 

Но Ася так и не отводит взгляда, словно намереваясь петь только для меня.