Кроме того, что совсем рядом со мной человек, которого я однажды потеряла навсегда.

— Открой глаза, Бабочка, — просит до вывернутой наизнанку души знакомый голос. — Посмотри на меня.

Сейчас в его тоне нет ни капли нежности или любви. Холодная сталь впивается в барабанные перепонки, рождает мириады мурашек, будто бы я неделю до этого пила, не просыхая.

— Открой. Глаза.

Он так убедительно делит фразу на отдельные слова, а голос становится ниже и холоднее. Как арктический холод, и я в его эпицентре совсем голая. С меня сняли кожу, выбросили на мороз, глупую.

Распахиваю глаза и вижу перед собой Клима. Это он — в этом не может быть сомнений, но и не он… на меня смотрят глаза абсолютно чужого человека — злые, полыхающие яростными пожарами сгоревшего дотла прошлого. Нашего общего прошлого.

— Клим… — выдыхаю и обнимаю себя за плечи, а он присаживается на стул, облокотившись на колени, и выжигает в моей душе дыру с рваными краями.

— Бабочка, — вторит, а я замечаю, в какую жёсткую линию сжаты его губы. На них ни тени улыбки, в них ни грамма мягкости.

— Что… что всё это значит? Документы — всего лишь повод?

— Ты всегда была умной, Бабочка, — левый краешек его губ слегка приподнимается, и губы складываются в подобие улыбки. Только лучше бы не делал этого, потому что так совсем страшно.

— А отец в курсе?

Хватаюсь за соломинку привычной реальности, чтобы не утонуть в этом безумии, а Клим молчит. Не собирается отвечать на мой вопрос, а я чувствую тошноту, плотным комом застрявшую в горле.

Клим застывает мраморным изваянием, сверлит меня взглядом, а я не выдерживаю напряжения, витающего в маленькой комнате и оседаю, не глядя, в кресло. Главное, на пол не рухнуть.

— Ты останешься здесь, — заявляет Клим, а я вздрагиваю, словно меня плёткой ударили поперёк спины. Даже боль будто бы почувствовала.

— Ты в своём уме? — выдавливаю из себя слова по капле, а Клим снова растягивает губы в своей новой полубезумной улыбке.

— Нет, Бабочка, давно уже забыл, что такое быть в своём уме, — разводит руками и откидывается на спинку кресла.

На нём простые джинсы и чёрная футболка, а ботинки начищены до блеска. Я помню, Клим всегда любил чистую обувь. Помню… как много я помню и как тяжело нести эту память на себе невыносимым грузом.

— Я не могу тут остаться. Ты с ума сошёл!

— Именно, сошёл, — кидается и резко подаётся вперёд. Будто огромный ядовитый змей, а я, отпрянув назад, вжимаюсь в мягкую спинку кресла. — Но вспомни, Бабочка, именно за эти проблески безумия ты и любила меня когда-то.

Я молчу, а злость закипает внутри. Зачем он вернулся, зачем делает это всё? Чтобы окончательно уничтожить?

— Клим, это ведь похищение. Меня искать будут!

— Не будут, — хлопает себя по коленям, поднимаясь на ноги, а я слежу за его действиями, ловя оттенки эмоций в ставших чужими глазах. — Я обо всём побеспокоился.

Точно, сумасшедший.

— Отец… он же не успокоится. Он тебя из-под земли достанет!

Мой голос срывается на крик, в грудь распирает от боли.

Клим смеётся, запрокинув голову, и делает всего один шаг, оказываясь рядом. Кладёт руки на подлокотники моего кресла, наклоняется вперёд, и меня снова обдаёт ароматом хвои, цитруса и табачного дыма.

Его глаза так близко, а я толкаю Клима в грудь, пытаюсь высвободиться, но он всегда был сильнее. Несмотря на все попытки вырваться из западни, не выходит. Бью ногами, руками, царапаюсь, словно кошка, а Клим лишь молчит и даже не шевелится. С таким же успехом можно лупить грушу в спортзале или биться головой о стену — одинаковый эффект.